Walking on troubled water

2011-11-01T01:27:00.000-07:00

Historia de "Libre".

La canción habla del primer alemán que murió intentando atravesar el muro de Berlín.

Peter Fechter, un obrero de la construcción de 18 años, intentó huir junto con un amigo y compañero de trabajo, Helmut Kulbeik. Tenían pensado esconderse en el taller de un carpintero, cerca del muro, y, tras observar a los guardias de la "frontera" alejándose, saltar por una ventana hacia el llamado "corredor de la muerte", atravesarlo corriendo y saltar por el muro cerca del Checkpoint Charlie, a Berlín Oeste.

Hasta llegar al muro las cosas salieron bien, pero cuando se encontraban arriba, a punto ya de pasar al otro lado, los soldados les dieron el alto, y a continuación dispararon. Helmut tuvo suerte, Peter resultó alcanzado por varios disparos en la pelvis, cayó hacia atrás, y quedó tendido en el suelo en la "tierra de nadie", durante cincuenta angustiosos minutos, moribundo, desangrándose, a la vista de todos, y sin que nadie hiciera nada.

Gritó pidiendo auxilio, pero los soldados soviéticos que le habían disparado no se acercaron, y lo único que pudieron hacer los soldados americanos fue tirarle un botiquín, que no le sirvió de ayuda, ya que sus graves heridas internas le impedían moverse, y poco a poco fue perdiendo la consciencia. Durante casi una hora, los ciudadanos de ambos lados de Berlín contemplaron impotentes su agonía, gritando a los soldados de ambos lados para que le ayudasen.

Pero ambos bandos tenían miedo de que los del otro lado les disparasen, como había pasado en otras ocasiones anteriores; aunque ninguna en una circunstancia tan perentoria como esta y a las dos del mediodía, con tantos testigos presentes, incluyendo periodistas en el lado occidental.

Los soldados del lado oriental, zona a la que pertenecía en realidad la "tierra de nadie", tampoco le ayudaron, y no se acercaron hasta pasados 50 minutos, seguramente para que sirviera de ejemplo para cualquier otro que pensase huir.

Aún así, entre 1961 y 1989 murieron más de 260 personas, sólo intentando cruzar el Muro; además de los que murieron al querer cruzar la frontera entre las dos Alemanias, y ya no hablemos de los que estuvieron en la cárcel por intentarlo, o por ayudar a otros.

Cuando por fin se acercaron los soldados de la RDA y se lo llevaron, los ciudadanos de ambos lados gritaron repetidamente "¡asesinos, asesinos!". En el lado occidental, se sucedieron las protestas y las manifestaciones los días siguientes, y los habitantes del Berlín Oeste comprendieron claramente lo difícil que sería para sus familiares y amigos del Berlín Este el intentar escapar. Asimismo, también se dieron cuenta, decepcionados, de que los soldados americanos, en pleno auge de la Guerra Fría, no harían nada para ayudarles en circunstancias similares. Fue un duro golpe para la esperanza de los berlineses.

La canción, escrita diez años después de los hechos, recoge una historia y unas fotos que dieron la vuelta al mundo, y que todavía hoy son símbolo de la crueldad humana. En el lugar donde murió Peter Fechter, se levantó en 1990 un monumento. Ya en 1997, dos antiguos soldados de la RDA fueron juzgados, y admitieron haber disparado contra Peter Fechter. Se les declaró culpables, y fueron condenados a un año de cárcel. En el juicio el forense declaró que toda ayuda hubiera sido inútil, ya que la gravedad de las heridas le hubiera causado la muerte en cualquier caso. Pero es algo que nunca sabremos, ¿verdad?

La canción es símbolo de todo el pueblo alemán que soñó con huir, ya que si Peter fue la primera víctima del muro, el último, Chris Gueffroy, en 1989, tenía, precisamente, veinte años...

http://www.youtube.com/watch?v=pIjMpapS0C0

2011-09-06T12:19:00.001-07:00

Damas y caballeros, Nacho vuelve.

Tras varios meses sin parir algo del teclado me propongo volver a darle a la manivela de esta carraca atascada. No importa que no caigan comentarios. Lo hago por auténtico amor al arte, amor por el reto de buscar mi propio lenguaje para mi propia visión. Supongo que me lo debo a mí mismo, como el componer (cosa que por cierto no he hecho en todo el verano).

Por el momento estoy un poco espeso, pero pienso que este prólogo es mejor que nada.

Vittorio Arrigoni, combatiente por la paz

2011-04-15T07:46:00.000-07:00

El activista italiano del Movimiento de Solidaridad Internacional fue asesinado ayer por la noche en una casa abandonada de Gaza

http://www.youtube.com/watch?v=gCyA7A4pDXc&feature=player_embedded

Vittorio Arrigoni, activista italiano del Movimiento de Solidaridad Internacional (International Solidarity Movement, ISM en sus siglas en inglés) fue asesinado ayer por la noche en una casa abandonada de la Franja de Gaza. Quizás en una de las que él mismo contribuyó, a evacuar durante los bombardeos de la Operación Plomo Fundido.

Durante las tres semanas que duró aquella operación, Vittorio vestido con un chaleco de paramédico palestino, saltaba varias veces al día al interior de una ambulancia y le gritaba a Marwan, nuestro conductor favorito, que bastante tenía con esquivar las bombas y el fósforo blanco que iluminaban el camino "Jallah, Jallah Schumacker, circula más rápido que nos esperan". "Vik Utopía", como le llamábamos, era el primero en salir del vehículo y ponerse a levantar cascotes, sacar fotos, ayudar a los heridos, animar a los familiares, llamar por teléfono a Italia para contar lo que sucedía, compartir tabaco con todo aquel que se lo pidiese y quejarse. Quejarse siempre y en alto. Vittorio siempre se quejaba de lo que veíamos.

Vittorio y el miedo no congeniaban. Él nunca se agachaba cuando la explosión sonaba cerca. Al contrario. Gritaba. Insultaba a los que nos disparaban, se enfadaba, miraba a su alrededor y terminaba por animarnos a todos. Personalidad y carácter. Siempre con la pipa en la boca, escribiendo en su cuaderno y hablando por teléfono. Vittorio no daba discursos, reaccionaba como un palestino más, mimetizado, convertido en uno de ellos. Vittorio era un gazaui más. No necesitaba hablar árabe ni prácticamente inglés. Su idioma era el italiano y así se entendía, sonriendo, chapurreando y a gestos, con todo el mundo. Vittorio tenía la voluntad de los persistentes. La honestidad de quien estaba dispuesto a llegar hasta el final. Con principios y convicciones. Vittorio no era un aventurero.

Al contrario. Era uno de los miembros más conscientes del International Solidarity Movement (ISM). El extranjero que más tiempo ha pasado en la Franja de Gaza tratando de formar un grupo estable de activistas que participasen en la resistencia noviolenta de los palestinos contra la ocupación. Cuando el ejército israelí asesinó a Rachel Corrie y a Tom Hurndall en 2003 el ISM decidió retirarse de la zona para evitar más muertes. Por aquel entonces Vittorio participaba en las actividades de la organización en Cisjordania. Tarde o temprano todos los miembros del ISM allí son detenidos y deportados por las autoridades israelíes. Vittorio no se libró.

Pasó entonces a formar parte del núcleo originario del movimiento "Free Gaza" con el objetivo de romper el bloqueo marítimo israelí a través del envío de barcos que zarpaban desde Chipre transportando periodistas y activistas hasta la Franja asediada. En Agosto de 2008 formó parte de la travesía inaugural, navegando en el primer barco extranjero que atracaba en Gaza desde 1967. Una vez allí, Vittorio y media docena de personas comenzaron a establecer contactos para que los extranjeros del ISM realizasen, junto a los palestinos, acciones de resistencia noviolenta contra el ejército israelí. Vittorio y sus compañeras salían cada mañana a faenar con los pescadores. Ofrecían su presencia y sus pasaportes como escudo humano para evitar que las patrulleras israelíes les disparasen. Grababan los ataques y se lo contaban al mundo.

Vittorio fue detenido por la armada. Le dispararon con una pistola eléctrica. Cayó el mar. Casi se ahoga. Tras varios días en una cárcel israelí fue deportado a Italia. Dos semanas después regresaba a Gaza. Él nunca tiraba la toalla. Yo le conocí horas antes de embarcar, juntos, en el último bote que alcanzó puerto. El que llegó a Gaza el 19 de diciembre de 2008 transportando a los siete extranjeros que vivimos la OperaciónPlomo Fundido. Se pasó la noche explicándome lo que significaban para él las brigadas internacionales de la guerra de España. Le apasionaban. Vittorio sentía que su presencia en Gaza era la de un brigadista. Orwell y Homenaje a Cataluña eran su referente.

Fue Vittorio el que propuso, cuando comenzaron los bombardeos sobre Gaza, que nos ofreciésemos como voluntarios para circular en las ambulancias. Fue él quien nos convenció a nosotros y gestionó ante la Media Luna Roja que los siete extranjeros que estábamos en aquel momento en el grupo del ISM de Gaza nos convirtiésemos en testigos en primera línea de lo que sucedía.

Cuando la guerra terminó e Israel decretó la prohibición de transitar por los terrenos adyacentes a la frontera, los más fértiles de Gaza y de los que miles de campesinos dependen, Vittorio lideró una vez más al grupo de voluntarios extranjeros que se ofrecían con sus chalecos fluorescentes y sus cámaras como escudos humanos para que las familias pudieran acceder a recoger sus cosechas. Le disparaban y él lo grababa y lo contaba. Sin miedo. Con convicción. Ese era su trabajo. Hace menos de una semana, cuando Israel bombardeaba Gaza de nuevo, se sentó a fumar nargile con un responsable del Centro Palestino de los Derechos Humanos y grabaron, juntos, su último vídeo, preguntándose, como siempre, cómo podía pararse aquello. Vittorio era de los que se quedaban cuando se terminaba la noticia. De los que pensaban que estar es sinónimo de "siempre".

A Vittorio no le gustaba la palabra cooperante. Su trabajo no era humanitario. Era político. Rechazaba por igual la equidistancia y la neutralidad. Vittorio era un combatiente por la paz. Por una paz justa.

Vittorio nos hablaba cada día de los viejos partisanos italianos. Nos cantaba sus canciones en italiano. "Si mis abuelos lucharon el siglo pasado contra el fascismo, nosotros luchamos ahora contra la ocupación. Pero sin Maúser. Con las armas de la solidaridad, con el periodismo y la palabra". Vittorio era, todavía, un comunista convencido. Llevaba tatuada la palabra "mukawarma" -resistencia- en árabe en su antebrazo derecho.

Escribió desde Gaza una serie de crónicas para Il Manifesto durante las semanas infernales de la operación Plomo Fundido. Posteriormente se convirtieron en libro y fueron traducidas a varios idiomas. Su prólogo, "Gernika en Gaza" comienza así: "Desde Israel llega una amenaza terrible: este es sólo el primer día de una campaña de bombardeos que podría prolongarse durante dos semanas. Construirán un desierto y lo llamarán paz. El silencio del mundo es hoy mucho más ensordecedor que las explosiones que cubren la ciudad como un sudario de terror y muerte. Seguimos siendo humanos."

Vittorio ha muerto apenas unos días más tarde que Juliano Mer Khamis. Asesinados por un fanatismo integrista que se opone a la paz. Juliano y Vittorio eran los mejores. Pertenecían a ese grupo que Michael Warsavsky, escritor y activista israelí sitúa "al otro lado de la frontera" alejados de nacionalidades y religiones, unidos en lo común. Solidarios. Aún humanos.

Alberto Arce. EL PAÍS, 15 de Abril de 2011.

Y dígome yo que, el Mossad está detrás.

¿síndrome de....?

2011-03-30T13:57:00.000-07:00

Todos damos vueltas alrededor de algo. Es como una Piedra Kahaba podemos tardar varios minutos, horas, días... en dar una sola vuelta. Pero lo cierto es que sencillamente te encuentras en que tu camino no es sino el dejabú ineludible que hace dar otro ciclo idéntico en tu vida, pero eso sí, sin dar otra vuelta de tuerca que sería lo provechoso como es lógico.

Y das vueltas y vueltas, y tratas de evadirte de tu obelisco y crees haber volado a otros páramos, crees que has conseguido tomar rumbos nuevos a parajes nunca vistos para no volver... , pero al posar el pie tu realidad se disipa y vuelves a verte junto a tu monótono obelisco. Otra vez a la misma idea. Siempre en sentido horario, con una mano rozando ese eje gravitatorio.

Una parte de ti llega a la conclusión de que vives para esa repetición, para sentirla, para morderla como el perro que se lanza a por el palo una y otra vez sin descanso.

Si tienes suerte, un día paras para reflexionar. Miras por un momento tus pies, polvorientos y doloridos. Miras la piedra sobre la que te apoyas, tu faro de referencia y tu lacra esclavizadora. Y, despacito, empiezas a dar media vuelta,, paso a paso.

Esto significa dudar del punto de partida, replantear lo que se ha juzgado como axiomático. Y de pronto, sin comerlo ni beberlo, te has puesto a dar vueltas otra vez.

Pero eso sí, esta vez vas antihorario.

No fueron malos años para la música clásica.

2011-03-16T13:26:00.000-07:00

Y en ello tuvo mucho que ver un nuevo músico y compositor salmantino, Gerardo Gombau. Había estudiado en el Conservatorio de Madrid y desde 1935 era profesor en el de Salamanca. En 1942 crea, con el apoyo del Ayuntamiento, la Orquesta Sinfónica de Salamanca, aunque su vida es corta, exactamente hasta 1945m fecha en que Gombau se traslada a Madrid al haber ganado una cátedra en el Conservatorio de la capital. En esos tres años y con él a la batuta, la Orquesta realiza un buen número de conciertos, en muchos de los cuales colaboró la Coral Salmantina. Ésta, fundada en 1931 por otro destacado músico salmantino, Bernardo García-Bernalt, fue la única de este tipo que existió en la ciudad durante bastante tiempo. Gombau creó y dirigió también el grupo de cámara "Trío Castilla", cuyas actuaciones tenían lugar en el café Castilla, en el Casino y en el Conservatorio. Al mismo tiempo, compuso un conjunto de obras de temática regional y local como Aires de Castilla (1932), Escena y danza charra (1933), Dos canciones castellanas (1936), Ballet Charro (1943) o Amanecer (1944). Gombau abandonaría posteriormente esta línea compositiva de carácter nacionalista en beneficio de una música más abstracta y de técnica más avanzada. Fue entonces, a partir de finales de los cincuenta, cuando conquistó un lenguaje musical original, experimental y de alta calidad. Algunas de las obras más representativas de esta etapa de madurez son Texturas y estructuras (1963), Música para ocho ejecutantes (1966), Música 3+1 (1967) y Pascha Nostrum (1967).

En 1948 surgía la Sociedad Filarmónica de Salamanca, gracias en gran medida a los esfuerzos del alcalde de la ciudad, Luis Fernández Alonso, que la presidiría hasta mayo de 1953 en que fue sustituido por César Real de la Riva. Los siete años de la presidencia de Real de la Riva, en los que la entidad llegó a contar con más de 1.000 socios, fueron muy brillantes. Se organizaron 134 conciertos, dos por mes, y actuaron orquestas y solistas de fama nacional y europea como la Capilla de los Tres Reyes de Frankfurt, la Orquesta de Cámara de Berlín, la Filarmónica de Madrid, la Sinfónica de Hamburgo y la de Stuttgart, Nicanor Zabaleta, Gerd Kaemper o el famoso bailarín y coreógrafo francés Maurice Béjart.

El músico salmantino Aníbal Sánchez Fraile estrenó su cuarteto de cuerda, interpretado por el Cuarteto clásico de Radio Nacional, en la Sociedad Filarmónica. Pero D. Aníbbal no debe su mayor fama a ese hecho ni a su múltiple labor como compositor, organista de la Catedral y profesor del Conservatorio, sino a su empeño como etnomusicólogo y continuador de la obra de rescate de ritmos y melodías charras emprendida años antes por Dámaso Ledesma. Fruto de ese trabajo de recopilación y transcripción es su Nuevo Cancionero Salmantino, publicado en 1943 y donde se recogen 258 documentos. Y aunque su autor pudo disfrutar de buenas plazas de trabajo fuera de Salamanca, su amor por ésta hizo que meraneciera en ella -desde 1957 como catedrático de Música de Escuelas Normales- hasta su muerte en 1971.

El siglo XX en Salamanca, Cultura.

En marcha

2011-02-25T11:42:00.000-08:00

¿No ha tenido usted nunca la sensación de haber sido expulsado de su vida como cuando nos apeamos accidentalmente del autobús en la parada que no es? El autobús o la vida siguen su marcha, alejándose de nosotros, que los perdemos de vista cuando doblan la esquina. Continúan existiendo, pero en una dimensión lejana, en la que atraviesan calles o plazas que quedan fuera ya de nuestro alcance. ¿Y nosotros? ¿Qué hacer cuando uno se queda fuera de su propia vida? Hay quien se atiborra de ansiolíticos o somníferos. Hay quien se entrega al alcohol. Hay quien se dedica a hacer dinero... Todo ello para acostarse zombi, levantarse zombi y pasar el día zombi. De ese modo, no echas tanto de menos la vida de la que has sido expulsado (o de la que te has caído, o que has abandonado en un movimiento entre voluntario y no). Muchos, en un intento de recuperar esa vida, leen los libros o revisan el cine o retoman los hábitos que recuerdan ligados a ella. Pero lo cierto es que, fuera de la propia existencia, todos esos placeres carecen de emoción. Se le caen a uno de la mano las mejores novelas, abandona a medias las películas en otro tiempo más estimulantes, le resultan opacos los paisajes que le hicieron llorar. Los hay que se resignan, aceptando lo ocurrido como una suerte de jubilación anticipada y forzosa, una especie de pequeña muerte a la que tarde o temprano, a base de sofá y telebasura, piensan, se acostumbrarán. Pero la mayoría, me gusta imaginar, espera tenazmente el regreso de esa vida, desde donde quiera que esté, para subirse de nuevo a ella, y vivirla, en esta oportunidad, con mayor frenesí que antes. La mitad de la gente que vemos bajo las marquesinas callejeras -yo entre ellos- fingiendo esperar al autobús, esperan en realidad que vuelva a pasar su vida por delante para retomarla de nuevo, aunque sea en marcha.

Juan José Millás
EL PAÍS, 25 de Febrero de 2011

Muerta la autenticidad,
la Sociedad no pudo sobrevivir.

Ironías de la vida.

2011-02-15T08:15:00.000-08:00

Dolors Bramon, profesora y escritora

"Hay mujeres musulmanas mucho más libres que otras que se creen occidentales, demócratas y católicas"

Dolors Bramon, profesora de la sección de Estudios Árabes de la Universidad de Barcelona, presentó su libro 'Ser mujer y musulmana' y la película del mismo nombre, dentro del programa 'Árabes e Islam: Derechos humanos y vida cotidiana', organizado por IPES Elkartea

No es lo mismo ser mujer y musulmana en un país árabe, que serlo en un país occidental, ¿qué matices tiene?

Es interesante la pregunta, lo vamos a ejemplificar, por ejemplo, con el tema del velo. Ser mujer musulmana en según qué países árabes implica la obligación de llevar velo, es más, en algunos, se obliga a llevarlo a las no musulmanas. En los países occidentales, sin embargo, el llevarlo o no queda a su elección. Pero aun así, a las que viven en nuestros países y lo utilizan, vale la pena hacerlas reflexionar. Yo no niego que tengan todo el derecho del mundo a llevar velo si quieren, lo mismo que yo decido de qué color es mi camisa cada día, pero sería conveniente que se dieran cuenta de que tienen una responsabilidad. El hecho de usar el velo en un lugar donde no es necesario, no ayuda a quienes están en países donde no pueden negarse.

¿Qué supuso la aparición del Corán para la forma de vida de las mujeres musulmanas?

El Corán fue un libro revolucionario sobre todo si atendemos al estatus de la mujer. La diferencia entre la generación anterior al Corán y la posterior fue enorme. Lo que pasa es que una cosa es lo que dice el Corán y otra lo que se interpreta, pero en realidad es un libro progresista. La mujer en el Corán tiene alma, que a lo mejor parece algo insustancial, pero allí se considera que la tiene desde el siglo VII, mientras que la escolástica del siglo XIII todavía discutía si la mujer tenía alma o no. Y estamos hablando de Alberto Magno o Santo Tomás de Aquino, es decir, de pensadores importantes. El hecho de reconocer que tienen alma, suponía que tenían y tienen derecho a la vida, que puede parecernos algo lógico, pero es que antes de el Corán no la tenían. Y la prueba es que con el islam se prohíbe matar a las niñas recién nacidas, algo que anteriormente era costumbre si ese año había sido más productivo en féminas. En cuanto a mejoras sociales, las hubo y muy importantes. Por ejemplo, para que un matrimonio islámico sea válido, la mujer tiene que recibir una dote. Antes del islam, era la familia de la mujer quien se quedaba con la dote. Sin embargo, el Corán dice claramente que la mujer es dueña absoluta de esta dote y que si quiere regalar parte o toda a su marido, ha de ser por su propia voluntad. Esto lo que favorece es que en el caso de que las cosas vayan mal, ella tenga algo en lo que apoyarse, cosa que ya quisiera más de una divorciada del mundo occidental. Estamos en este caso peor que ellos, porque de hecho, el matrimonio islámico admite divorcio, y el cristiano no. Lo que pasa es que estamos acostumbrados a juzgar lo cristiano como lo que vemos por la calle, y no, por la calle vemos laicismo. En cuanto a las herencias, a partir del Corán ellas tienen derecho a heredar. Antes de él, no sólo no tenían esa posibilidad, sino que ellas mismas se convertían en objeto de herencia.

La percepción que los occidentales tienen de las mujeres musulmanas, ¿es real?

La percepción es mala y engañosa, pero no sólo en lo relativo a las mujeres, sino en todo lo que respecta al islam. Los no musulmanes tenemos la tendencia a creer que el islam es un todo, y eso es falso. Hay muchas formas de islam, lo mismo que hay muchos cristianismos, hinduismos y demás religiones. Es más, hay mujeres musulmanas muchísimo más libres que mujeres que se creen occidentales, demócratas y católicas. Tenemos, en general, una visión exagerada y tergiversada de algo que en realidad desconocemos. Lo que desconocemos nos suele dar miedo, es lo que se llama ignorancia y miedo al otro. Pero la realidad es que ni todos ellos son malos ni todos nosotros somos buenos.

El uso del velo es uno de los temas que más polémica genera, ¿cree que la gente entiende el verdadero sentido de éste?

No. Y lo digo partiendo de la opinión de las mujeres musulmanas más conocidas en el mundo por su pensamiento como la nobel Shirin Ebadi o la activista y ex ministra egipcia Nawal El Saadawi. Todas están de acuerdo al afirmar que lo que hay que extirpar es el velo de las mentes, porque del cuerpo, es algo accesorio. En occidente no es, desde mi punto una cuestión de opresión, al menos en términos generales, sino más bien está ligado a una forma de reafirmación por parte de las musulmanas que dicen: "¿Me prohíben hacerlo? Pues lo hago". Evidentemente hay que diferenciar, no es lo mismo un velo que un burka, por ejemplo, porque el burka es antipersona y tiene otras connotaciones.

Otro de los temas más polémicos es la ablación, ¿proviene esto de las costumbres o de la fe?

Primero, antes que nada hay que aclarar una cosa, vamos a hablar de mutilación genital, no de ablación, porque cuando se habla de la ablación parece más suave. Y no. Una mutilación es algo muy grave. Mutilar es cortar algo de un cuerpo sin que haya necesidad sanitaria. Esto, por ejemplo, es una de las cosas que no tienen nada que ver con el Corán, como tampoco habla de la circuncisión de los hombres. Algunas mujeres musulmanas se ven sometidas a la mutilación, y eso, en realidad, se debe a tradiciones anteriores al islam. El problema es que hay algunos imanes o desaprensivos que intentan confundir a la población diciendo que esta costumbre forma parte del islam. Y en absoluto.

Las mujeres musulmanas actuales, ¿están trabajando por cambiar esa situación de desigualdad que sufren?

Algunas sí lo hacen, no todas. Algunas sí están luchando, con mucho conocimiento y mucha eficacia, contra la discriminación de las mujeres. Hay que aclarar que hubo feministas antes en Egipto y en el mundo islámico que en España. Y aun así, nosotros nos creemos los reyes del mambo. En segundo lugar, hay que decir que, de hecho, las primeras feministas del islam nacieron en harenes, cosa que parece contradictoria, pero allí había cultura y educación. Eso sí, si algo es cierto es que llevan un retraso cronológico, es decir, ahora mismo las mujeres musulmanas están como cuando yo tenía 20 años, que no son los mismos que los de una persona de 20 años actual. Como profesora de universidad tengo que reconocer que me cuesta hacerles entender a mis alumnos actuales esta situación, porque nos falta memoria histórica para recordar lo que vivimos nosotros antes de llegar adonde estamos. Ya se sabe que es más fácil ver la paja en el ojo ajeno que en el propio. Por ejemplo, las mujeres en España pueden casarse a partir de los 14 años. No digo que las mujeres se casen a esa edad, pero la ley de este país aparentemente progresista dice que podrían hacerlo si quisieran. Sin embargo, en países como Marruecos, Jordania, Egipto, y otros lugares islámicos, la edad mínima son los 18. Y decimos que se casan obligadas cuando tienen 15 ó 16, y sin embargo, no vemos que aquí podrían hacerlo legítimamente a los 14. En fin, que sí que se mueven pero van despacio. El problema que existe es que hay un lado radical islámico, que tiene mucho dinero y al que yo llamo petroislam, que es el que se encarga de educar imanes, editar libros, o pagar becas, y que tergiversan los documentos e incluso las traducciones del Corán. Sin embargo, el islam progresista no posee medios para hacerse conocer, a pesar de que es un movimiento numeroso y que cada vez tiene más adeptos.

Wake up!

2010-12-28T10:25:00.000-08:00

Corruptos los sentidos...
... mente absorta.

y el alma cansada...
No soy dueño de mí mismo...
Pesadillas que sueñan más que nunca... y Sueños que ya no duermen.
montarle un numerito al patito de la bañera.

Sí, definitivamente estamos en Época de éxamenes.
Qué ganas de acabar la carrera(s), master...

Imagen propiedad de... ehh... bueno, en resumidas cuentas, que no es mía coño.

2010-12-11T14:05:00.000-08:00

Soberana cutrez de relato ganador:

2010-12-02T10:44:00.000-08:00

Relato Nº1

Jack entró en el Aula Magna. Solo era un estudiante más de los cientos que había matriculados en el prestigioso Newnham College, pero con un matiz: Jack ignoraba etapas enteras de su pasado, golpes de amnesia repentinos que copaban semanas enteras. Además, no se le daba nada bien socializarse con los demás, aunque desde que había cambiado de ciudad estaba mejorando notablemente. Sencillamente, ahora los compañeros le devolvían las llamadas, los vecinos le saludaban, las chicas le pasaban su número de teléfono, no apartaban la vista al hablarle…

De pronto, un grito terrible y estridente rasgó el bullicio del alumnado sacando a Jack de su ensimismamiento. Una joven que se hallaba en medio de la clase le señalaba con el dedo mientras seguía profiriendo más gritos ensordecedores. Instantáneamente, todos sus compañeros se fijaron en él y acto seguido empezaron a salir despavoridos por el antiguo pórtico que Jack acababa de atravesar, empujándole al suelo presas del pánico. Jack se zafó con la papelera para evitar ser pisoteado, cuando descubrió entre sus rendijas el titular del periódico que en ella se hallaba, y en el cual se apreciaba su faz: Asesino en serie de Coventry exculpado por graves problemas psicológicos.

Relato Nº2

No recuerdo ni una palabra, pero aquel tono de voz, sentado al borde de mi cama, sigue siendo mi cuento favorito.

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¿¿¿Y cuál creéis que ha ganado el concurso de Microrrelatos de la USAL???

Primero comentáis, y luego miráis la solución*.

*http://sac.usal.es/index.php?option=com_content&view=article&id=111&Itemid=22

Odio dar consejos:

2010-11-08T10:52:00.000-08:00

Y salir a correr... correr mola señores. Mens sana in corpore sano que decía Juvenal, y es que más allá del lavado de cabeza que nos ametrellean desde la emptiví, mover las piernas para liberar endorfinas y tripis análogos por el río sanguíneo es algo que recomiendo a todo el personal que se deje aconsejar. En vez de comprar drogas, exprimes a tu cuerpo un rato para que las haga rular por toda la fiesta orgánica.

No es un consejo del Ministerio de Turno, es un llamamiento a que, antes de que pagues tus múltiples stresses conmigo (que tampoco te digo que no lo hagas), te des un paseo por las Aldehuelas varias para aclararte las ideas, que hasta que no lo haces no te das cuenta.

Otro consejo (hoy parezco Yoda o una Línea Pitonisa del estilo), si tienes uno de esos días en los que estás harto de tí mismo y crees que lo sabes todo sobre tu ser corre al espejo más próximo y grita:

¡¿¿Quién ******* eres??!!

Si todavía no ha calado la idea, te inquiero a que busques otro espejo y repitas la operación (Corriendo).

Ya verás como acabarás cuestionándote si realmente te conoces (y tus vecinos pensarán que eres bipolar, pero esa es otra historia).

Por lo demás.... odio dar consejos. Creo que los solemos dar en base a nuestra propia experiencia y, dado que es única e irrepetible, suelen ser totalmente absurdos e inextendibles.

2010-11-06T07:57:00.000-07:00

¡¡¡NOooo!!!

¡¡¡La Academia se ha cargado la ortografía con la que nos adoctrinaron!!! La nueva ortodoxia escupe sobre los pronombres ésto, ésta y otras perlas semejantes como palabras monosilábicas (todo el mundo está hablando de los ejemplos guion y truhan porque son los que ha citado la Academia, parece que no se acuerdan de más).

Por otro lado, si alguien se atreve a decirme algo por escribir quorum con Q en vez de con C, se siente amigo porque estoy tirando de un genuino latinajo, más viejo que el amanecer.

Y lo peor es que habrá que seguirles el juego, porque si no a ver quien se atreve a decirles algo a los reshhulons k la ban partiendo d 1 lao pal otro.

Sólo (esta será la última vez que le ponga tilde) quiero decirles a los señores de las sillas letradas que opino que se están confundiendo.

2010-10-23T03:13:00.000-07:00

„Nur im Irrenhaus sind wir noch frei.
Nur im Irrenhaus dürfen wir noch denken.
In der Freiheit sind unsre Gedanken Sprengstoff.“

Moëbius

Buscar más artistas como Simón García en MySpace Music

La erosión....

2010-09-29T12:26:00.000-07:00

Hoy me gustaría hablaros de la Erosión. La erosión que comienza ahora, estos días otoñales de Septiembre con el comienzo de cursos y más cursos, de clases y más y más clases, de las cuales demasiadas son un sinsentido absoluto.

Es como una taladradora que empieza a escavar lenta pero inexorablemente en la coronilla de tu sién, y acelera y decelera con los cresccendos y diminuendos del frenético ritmo de la "Vida Diaria" que ahora comienza para dar una vuelta entera de tuerca, otro año más, otra revolución en esta rueda de hamster, otra página a este Calendario de existencia...

Y con el ritmo frenético comienza el estres, esa bruma que empieza a subirte por la boca y te ahoga poquito a poquito, cada mañana te subyuga... y no te aclaras... no... no te enteras de nada. Y te encuentras con muy poco tiempo para hacer un montón de cosas porque los días tienen 24 horas y no 30... y no te llega el tiempo para hacer las cosas porque algo tienes que dormir... y al final tampoco duermes lo que debieras... y te despiertas más onírico que terrenal con esa bruma que sube poco a poco por tu garganta, otra vez... y vas a tus cursos y clases, conferencias y seminarios, certámenes y congresos... y como no has dormido no rindes, y como no rindes bien necesitas más tiempo, y como necesitas más tiempo o haces menos cosas o duermes menos....

y a todo ésto que tu cabeza va perdiendo poco a poco el hilo de cuanto acontece. Y cuanto menos duermes más y más se aleja de la realidad a medida que se sumerge en su propio Universo sideral..., ese brumoso Espacio en el que no te das cuenta de que no ves nada aunque crees que puedes verlo todo y juzgarlo todo... y cuanto menos duermes más te zambuyes y más pierdes el tiempo construyendo castillos y juicios en medio de ese Cosmos vacuo y brumoso.

Y antes de que te des cuenta...

¡Zas!, se acaba el Curso...

tu brumosa realidad se comba y desestabiliza...

¿Puedes notar las arcadas en tu garganta?

preparados para la eyección.

Vamos a calzarnos una metáfora

2010-09-13T15:24:00.000-07:00

Vamos a calzarnos una metáfora... una monumental....

y la metáfora es la siguiente:

Imagina por un instante, que la música fluye como las olas del mar (lo cual es bastante parecido a la realidad).... y llega a tus oídos. Imagina cómo tus oídos se estremecen con su energía y su poder para conmover las emociones... tus oídos se van fundiendo a medida que la metáfora se apodera de tu realidad... y puedes sentir como se van deformando y deformando poco a poco.... tu cabeza puede parecer un cuadro de Dalí con esas orejas mutantes buscando una nueva forma.... una nueva forma en la que se empiezan a discernir extremidades... sobre una base carnosa en constante mutación, nada menos que 5 extremidades se yerguen en cada oreja, una de las cuales es más gruesa y distante que las demás. Sí, lo has adivinado, tus orejas ahora son manos, ¿Puedes sentir cómo estiran y articulan sus dedos? y lo puedes notar gracias al contacto con la música, del mismo modo que la piel recupera la sensibilidad al tocar el agua.

¿Puedes notar ahora como tu nuevas manos pueden palpar la música? Puedes acariciarla a su llegada hasta ti, puedes desmenuzarla para localizar sus múltiples componentes, puedes reinterpretarla según el lugar donde la coloques e incluso deformarla a tu libre albedrío (aunque eso ya no sería escuchar música, sino oír lo que te viene en real gana). Pálpala en toda su extensión, como una madeja que se enreda y constriñe, puede agasajarte, puede emocionarte hasta llorar o electrificarte hasta la tortura.

Llegó el silencio, ¿Percibes el vacío?. Parece increíble pero este vacío se puede tocar, es una ausencia que se mastica, el ahogamiento del tímpano, la calma que precede a la tormenta... o no. Efectivamente, vuelve la música... que te coge de las manos para jugar al corro con pastorcillas y faunos (Haydn), o te imbuye de sentimentalismo y amargura(Chopin), u opta por introducirte en medio de un Van Gogh (Debussy), puedes bailar con los hunos (Bartok) o sencillamente echarte a volar sin formas ni ataduras (Shostakovich)...

Asier Polo, profesor del Musikene.

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La música es humana... bueno en fin, por lo que parece el primer músico tendría que haber sido un homo sapiens o algún pariente cercano... y sin embargo hay animales genéticamente distantes que parecen reaccionar de algún modo a este fenómeno... ¿humano?. La música es una entelequia que, interpretada a su debida forma, se puede transmitir de forma absolutamente precisa de una mente a otra. Podemos explicar cualquier otra cosa a una persona, pero ella se creará una imagen conceptual formada en base a sus propias (y únicas) experiencias, mientras que la música.... es un lenguaje que accede al cerebro sin transcripciones ni metáforas conceptuales... y algo así de perfecto ya es cuestionablemente humano. Casi recuerda al primer mundo (perfecto) de Platón. Y vive Dios que hacer una buena interpretación es trascender a algo más allá de la percepción cotidiana, es desaparecer de este mundo rudimentario y hosco, a otro sin complejos, ni preocupaciones... donde nada te puede tocar...

Pero qué rayadas me monto.

Queda prohibido...

2010-09-02T10:44:00.000-07:00

¿Qué es lo verdaderamente importante?,
busco en mi interior la respuesta,
y me es tan difícil de encontrar.

Falsas ideas invaden mi mente,
acostumbrada a enmascarar lo que no entiende,
aturdida en un mundo de irreales ilusiones,
donde la vanidad, el miedo, la riqueza,
la violencia, el odio, la indiferencia,
se convierten en adorados héroes,
¡no me extraña que exista tanta confusión,
tanta lejanía de todo, tanta desilusión!.

Me preguntas cómo se puede ser feliz,
cómo entre tanta mentira puede uno convivir,
cada cual es quien se tiene que responder,
aunque para mí, aquí, ahora y para siempre:

Queda prohibido llorar sin aprender,
levantarme un día sin saber qué hacer,
tener miedo a mis recuerdos,
sentirme sólo alguna vez.

Queda prohibido no sonreír a los problemas,
no luchar por lo que quiero,
abandonarlo todo por tener miedo,
no convertir en realidad mis sueños.

Queda prohibido no demostrar mi amor,
hacer que pagues mis dudas y mi mal humor,
inventarme cosas que nunca ocurrieron,
recordarte sólo cuando no te tengo.

Queda prohibido dejar a mis amigos,
no intentar comprender lo que vivimos,
llamarles sólo cuando los necesito,
no ver que también nosotros somos distintos.

Queda prohibido no ser yo ante la gente,
fingir ante las personas que no me importan,
hacerme el gracioso con tal de que me recuerden,
olvidar a todos aquellos que me quieren.

Queda prohibido no hacer las cosas por mí mismo,
(...)
tener miedo a la vida y a sus castigos,
no vivir cada día como si fuera un último suspiro.

Queda prohibido echarte de menos sin alegrarme,
odiar los momentos que me hicieron quererte,
todo porque nuestros caminos han dejado de abrazarse,
olvidar nuestro pasado y pagarlo con nuestro presente.

Queda prohibido no intentar comprender a las personas,
pensar que sus vidas valen más que la mía,
no saber que cada uno tiene su camino y su dicha,
sentir que con su falta el mundo se termina.

Queda prohibido no crear mi historia,
dejar de dar las gracias a mi familia por mi vida,
no tener un momento para la gente que me necesita,
no comprender que lo que la vida nos da, también nos lo quita.

Alfredo Cuervo Barrero

2010-08-20T07:13:00.000-07:00

тонто ел куе ло леа!!

Atención

2010-07-19T00:57:00.000-07:00

con la perla que intercepté el otro día en la sección futbolera de cierto diario que no voy desvelar para evitar críticas (No es Intereconomía pero le andaba cerca). Estaba yo aburrido en el Villanubla Airport a día 6 de Julio, dos días antes del encuentro de la roja con los teutones, cuando de pronto leo...

Las vísperas de la semifinal están marcadas por un ambiente caballeresco. Muy distinto al que Alemania respiró cuando la capacidad de Maradona de ensuciarlo todo y de procurarse enemigos contra los cuales existir arrastró la retórica a un registro de malevos porturarios sin redención borgiana. España y Alemania se elgogian mutuamente, reconocen dada una en la otra a un rival admirable , casi con la galanura de aquellos aviadores que aterrizaban solo para darle digna sepultura al contrincante recién abatido.

Olé.

As the Belgian elections prove, language can be a divisive issue

2010-06-15T10:49:00.000-07:00

Each nation's attachment to its language puts it on the frontline of national and international disputes

- Gary Younge
- guardian.co.uk, Monday 14 June 2010 20.30 BST
- Article history

Less than half an hour's train ride from the multilingual hub of Brussels, Eddie de Block, the trilingual (French, Flemish and English) mayor of Merchtem, defends the right to run a monolingual town. In a municipality with only 3% French-speakers he passed a law, a few years ago, that everybody must not only learn Flemish, a Dutch dialect, in school, but that even in the playground Flemish only should be spoken.

At his behest, the council also passed a law – later struck down for infringing freedom of speech – that all signs in the town's weekly market must be in Flemish, after a meat-seller displayed a sign in Arabic. "People have to speak Dutch," De Block says. "I think that we must defend the Flemish culture. It's really necessary because the other influences are very strong."

Belgium was once again riven today in the battle between French and Flemish speakers after the Flemish nationalist party, The New Flemish Alliance – pledging to work towards independence for Flanders – won a shock victory in the Belgian elections to become the largest political party.

Language would seem like an unlikely candidate for such an intense power struggle. "Most people never think about their language at all, and never attach any emotional significance to it," argues Paul Brass in his book Elite Competition and Nation Formation. Yet it is precisely this unconscious attachment that has put it on the frontline of national and international disputes and at the heart of many political identities.

What we speak and why is no accident, but rather a product of power struggles for economic, political and cultural supremacy or resistance. The Soweto uprising in South Africa was sparked by the insistence of the apartheid regime that Afrikaans – the language of the Boer white minority – had to be used for mathematics, arithmetic and social studies in black schools from 7th grade. Desmond Tutu branded Afrikaans the "language of the oppressor".

During the second world war, German-Americans were arrested in the US for speaking German. Before the arrival of Christopher Columbus, more than 300 languages were spoken in North America; now there are around only 175, of which 90% are effectively moribund. Today, more than half the world lives in a place where their mother tongue and the official language are not the same. Belgium's linguistic divide mirrors a reversal of economic fortunes whereby the once wealthy, industrial French-speaking Walloonia has now been eclipsed by a far more productive, hi-tech Flanders.

Language, then, all too often becomes the most intimate proxy for broader societal conflicts that have little to do with what people actually speak. "National languages are . . . almost always semi-artificial constructs and occasionally . . . virtually invented," writes Eric Hobsbawm in Nations and Nationalism. "They are the opposite of what nationalist mythology supposes them to be, namely the primordial foundations of national culture and the matrices of the national mind. They are usually attempts to devise a standardised idiom out of a multiplicity of actually spoken idioms, which are thereafter downgraded to dialects."

The best example of this is Hebrew, which by the end of the 18th century was reduced to a classical language – a religious tongue reserved for liturgies and the synagogue – but almost never spoken socially. Reviving it from a written language to a spoken one was regarded as crucial to the Zionist project that created the state of Israel. It was a mother tongue that children taught their mothers.

Historically, there is a particularly loose attachment between modern nations and their so-called national languages. The notion that a British monarch would speak English as their native tongue – if indeed at all – is a relatively recent one, and the barons responsible for the Magna Carta, who are today hailed as the among the first patriots, did not speak English. Hobsbawm estimates that only 2.5% of Italians spoke the national language at the time of unification. "We have made Italy. Now we must make Italians," said Massimo d'Azeglio at the first meeting of the newly united Italy's infant parliament in 1861.

At the time of the French revolution, half of France didn't speak French and only 12-13% spoke it correctly; while for Spain the issue is still far from resolved. The official language is Castilian, but roughly a quarter of the country also speaks one of the three main co-official regional languages – Catalan, Basque or Galician. In the Basque country, defence of the local language has been central to a nationalist agenda that has at times become violent. In 2008, the authorities on the Balearic island of Majorca, a popular tourist destination, planned to set up a "language police" to impose the local Catalan language in restaurants.

"The 19th century in Europe marked a historical turning point in the construction of modern nationalism," write Tony Judt and Denis Lacorne in their introduction to The Politics of Language. "No one any longer said 'the nation exists because it has a language', but rather 'the nation exists, therefore it must be given a language'."

All the more ironic, then, that in the 21st century there would be such a push to tie language to citizenship and inclusion, particularly throughout Europe. According to a Harris poll in 2007, 86% of Germans, 83% of Britons, 61% of French and Italians and 50% of Spaniards believe that citizenship and language tests are necessary for new immigrants. Quite which Spanish language immigrants in Spain are supposed to speak is not entirely clear. Nonetheless, half the country wants them to speak it.

Un director filma sus propios brotes de esquizofrenia

2010-06-14T02:40:00.001-07:00

El director del documental Solo, Vicente Rubio, asegura que no siente vergüenza de las imágenes que él mismo grabó mientras sufría brotes de esquizofrenia y destaca que éstas son precisamente las que desvelarán a los espectadores una realidad desconocida.

En una entrevista con EFE, Rubio destaca que Solo es el primer documental que narra la realidad que vive una persona con enfermedad mental desde su propio punto de vista, sin filtros en los momentos delirantes, y que muestra, además, una recuperación. El director alicantino, que ya ha recibido una Mención Especial en el Festival Cinestrat 4.0 de Benidorm por este documental, relata que mientras tomó estas imágenes, bajo brotes de esquizofrenia, creía estar dirigiendo una película de temática amorosa en la que él, como protagonista, iba en busca de su "media naranja".

"Cuando tienes un delirio no eres consciente de que lo estás teniendo, necesitas a un amigo o a un familiar que te haga despertar", explica Rubio quien, compara estos "momentos oníricos" con un sueño. El director de 38 años, que ha sido actor desde el año 1992 y ahora se dedica a la producción, tomó estas imágenes en el año 2003, desde que comenzó a padecer esta enfermedad hasta que fue ingresado en un hospital psiquiátrico.

Lucha contra estigma social

Una vez recuperado, Rubio comenzó a impartir varias conferencias sobre salud mental que también decidió grabar, lo que sumado a diversas entrevistas a profesionales, personas con esta enfermedad y opiniones de gente de la calle conforman el total del largometraje. El alicantino, que ya ha realizado otros proyectos audiovisuales, manifiesta que el objetivo de este documental es la lucha contra el estigma social hacia las personas con esta enfermedad mental así como dar a conocer a la sociedad que un enfermo mental puede llevar una vida en plenitud.

En este sentido, el documentalista denuncia que los medios de comunicación son los culpables de haber generado una imagen equivocada de este tipo de enfermos y generar en la sociedad una relación directa entre esquizofrenia, violencia y agresividad. Rubio, casado y con dos hijos, quiere desmitificar este pensamiento y destaca que con medicación un enfermo mental puede llevar una vida "con total plenitud".

Solo ha sido financiado por el Gobierno de Castilla-La Mancha a través de la Fundación Fislem. El documental ha sido seleccionado para participar en los festivales de "Awareness Film Festival", que se celebra en Los Ángeles (Estados Unidos), y "Un Film per le Pace", de la provincia italiana de Gorizia. En este sentido, Vicente Rubio afirma que pretende que el documental "llegue al mayor público posible" y espera que se emita también en televisión.

La educación: nuestra crisis oculta

2010-06-04T11:37:00.000-07:00

Pocas cosas se repiten tanto como la importancia que tiene la educación. Mala señal. No recuerdo que ningún artículo sobre la situación económica empiece explicando la importancia que tiene que la economía de un país vaya bien. Y como no creo que sea por falta de aptitudes pedagógicas de los economistas, tendrá que ser porque, a diferencia de la educación, se da por supuesto que todo el mundo lo tiene suficientemente claro. Y si todo el mundo lo tiene tan claro en el caso de la situación económica y no tanto en el caso de la educación, tampoco creo que sea por analfabetismo colectivo, sino porque los efectos de una mala política educativa no tienen la contundencia de los de una mala política económica.

Un buen ejemplo lo tenemos en España. Los intentos del Gobierno de negar la crisis primero, de minimizarla después y de anunciar su próximo fin más tarde han durado lo que han durado. Más de lo razonable, ciertamente, pero nada comparable con la crisis de nuestro sistema educativo. Ésta lleva ya un par de décadas, y como si nada. La prueba es que recientemente el Ministro de Educación ha ofrecido un pacto en el que, de entrada, se hace un balance triunfalista de nuestro sistema educativo para, a continuación, lógicamente, proponer un catálogo de medidas que son esencialmente más de lo mismo.

No sé qué tendrá que ocurrir que no haya ocurrido ya para que se acepte la necesidad de un giro en la política educativa. Quizá haría falta que los medios de comunicación informaran diariamente de la evolución del porcentaje de personas que han mejorado su nivel de formación, tal y como hacen con los vaivenes de la Bolsa. O que cada trimestre se informara de la evolución de las tasas de fracaso o abandono escolar temprano, como se hace con el paro. O de si nos acercamos o alejamos de la media europea de jóvenes con formación secundaria postobligatoria, como se hace con el déficit público. O de si aumenta o disminuye el nivel de formación alcanzado por los hijos de familias desfavorecidas, como se hace con el poder adquisitivo de los salarios más bajos o de las pensiones mínimas. O de si las diferencias entre unas regiones y otras aumentan o disminuyen, como se hace con sus PIBs respectivos. O de si la preparación de nuestros titulados mejora o empeora en comparación con los de otros países, como se hace con el diferencial de inflación.

Pero no se hace. Cierto que los datos se prestan a distintas interpretaciones y explicaciones, que a su vez dan lugar a propuestas divergentes. Pero dentro de un orden. Por ejemplo, nadie osaría decir que en los últimos años la economía española ha mejorado. Y sin embargo sí se dice de la enseñanza sin que casi nadie se escandalice (¡y los sindicatos de la enseñanza y las asociaciones de padres y madres menos que nadie!). A lo mejor esto cambiaba un poco si los ciudadanos se desayunaran todas las mañanas con noticias como las siguientes:

Evolución del porcentaje de jóvenes entre 20 y 24 años con bachillerato o FP (el objetivo de Lisboa era alcanzar el 85% en 2010):

Unión Europea: 76,6 (2000); 78,5 (2008)

Francia: 81,6 (2000); 83,4 (2008)

Italia: 69,4 (2000); 76,5 (2008)

España: 66,0 (2000); 60,0 (2008)

Jóvenes entre 20 y 24 años sin bachillerato ni FP en 2008 (el objetivo de Lisboa era el 15% para 2010):

Unión Europea: 21,5%

España: 40%

Diferencia España/UE: 186%

Resultados de los jóvenes españoles de 15 años en las pruebas internacionales homologadas (PISA) de 2006:

Ciencias: significativamente por debajo de la media de la OCDE.

Comprensión lectora: significativamente por debajo de la media de la OCDE.

Matemáticas: significativamente por debajo de la media de la OCDE.

¿Cree alguien que si se divulgaran estos indicadores sería posible que un Ministro de Educación presentara un documento en el que se habla de “continuar mejorando la calidad de nuestra educación” y se afirma que “nos encontramos en condiciones de dar pasos en la dirección de lograr que el horizonte sea que, en la práctica, esté escolarizada toda la población hasta los 18 años”? Creo que sonaría tan a tomadura de pelo como si la Ministra de Economía se destapara con una propuesta para “continuar mejorando” nuestra economía en la que se dijera que estamos “en condiciones de dar pasos en la dirección de lograr” el pleno empleo.

Claro que la educación cuenta con otra desventaja. En una economía globalizada, y más entre países que comparten una moneda, los males de unos repercuten gravemente en los otros y, lógicamente, si uno se empeña en negar la evidencia, no tardan mucho los demás en llamarlo al orden. Sin embargo, que en un país los indicadores educativos se desplomen a los demás les da exactamente lo mismo, así que nuestros responsables políticos pueden seguir ocultando o maquillando las cifras sin que los demás gobiernos se vean en la necesidad de sacarnos de nuestras ensoñaciones.

Termino con una última comparación sobre los jóvenes entre 20 y 24 años sin estudios de Bachillerato ni FP y sin empleo en España y la UE:

¿Casualidad? Mucha me parece.

Manuel Hernández

Harta

2010-05-06T10:52:00.000-07:00

Fue como un relámpago fulgurante que cruzó de lado a lado el abismo de la noche, aunque tan solo se trataba de un calambrazo en su cerebro. A modo de revulsivo, el comentario deshonesto de Aníbal era la gota que colmaba el vaso que era la paciencia de Elisa.

-- ¡Hasta aquí hemos llegado! ¡¿Pero cómo te atreves?!
-- ehh... ¿Qué ocurre Elisa? No sé qué he dicho ... .

Por fín, después de tanto tiempo forzando la situación, Elisa no podía perdonarle más sus calaveradas por muy apuesto y atractivo que le resultara. El aura que cubría sus conversaciones se había disipado gradual e imperceptiblemente y la chaqueta motera de cuero ya no se le antojaba varonil y bohemia, sino sucia, desaliñada y maltrecha por falta de cuidados; sus poses de bar apoyando la bota en la mesa, columpiando la silla y mirando al frente como si hubiera un horizonte más allá de la diana con dardos ya no la encadilaban; y sus hazañas de noches que se perpetuaban en el amanecer la habían hastiado, echando abajo todo el universo que su inocencia había construído.

-- ¡¡Así que te llevas al catre (la playa del pueblo) a otra la misma noche en la que abandonas a Felisa y pretendes que no me enfade!!

-- eh Elisa, tranquilízate nena. Yo sé que a tí te puedo confiar estas cosas, aunque Felisa sea tu prim.

-- ¡Y eso es lo peor!-- Cortó Elisa .-- He estado escuchando todos tus relatos de las juergas que te corres a lo largo y ancho de la bahía asintiendo como quien oye La Celestina.

-- Pero bueno nena, yo pensaba que si podía contarte estas cosas era porque somos amigos...

-- Ya, sí. Entrañables conversaciones en las que, ¡oh, espera! Siempre hablas tú, siempre te desahogas tú, siempre te confiesas tú.

-- Bueno nena, tú estás con Erlantz y...

-- ¿¡Y qué!? ¿Nuestra relación no era interesante? Y digo "era" porque, por si no te has enterado, lo dejamos hace mes y medio.

-- ¿Y ahora qué?-- Replicó Aníbal secamente aprovechando con esos ojillos de gato inocente el pequeño margen de indefensión que había sacado a relucir Elisa con esas últimas y vibrantes palabras. Dicha indefensión versaba en que la vida de Elisa se acababa más allá de esas conversaciones en el Bar del Txacolí. Todo lo que quedaba al otro lado de esas paredes eran las pilas de libros de estudio soporífero que le esperaban pacientemente sobre su mesa

Eso fue cruel.

-- ¿Pues sabes qué? Esto se acabó. -- Le espetó Elisa tras tomar aire.

-- ¿Cómo? ¿A qué te ref.--

-- Me refiero a que a partir de ahora vamos a quedar para que sea yo la que cuente las fiestas y las bacanales en las que ha quemado la noche, las partidas de billar a las que me han dejado ganar, y los tios que me he llevado al granero.--

Dicho ésto cogió las llaves que había encima de la mesa, desapareció tras la puerta de aquel antro tan cutre, y resonó en los oídos de todos los presentes al dar un acelerón y largarse con la moto de Aníbal.

Éste, se quedó mirando al vacío unos cuantos segundos. Después empezó a jugar un poco con el vaso de tequila que tenía entre las manos, y, finalmente, tras apurarlo, llegó por fín a una conclusión. Empezaba a encontrarle algo más que encanto a esta chica.

Tufillo a quemado.

2010-04-13T14:36:00.000-07:00

Es gracioso ver como a partir de las grandes y clásicas epopeyas se pueden constuir colosales metáforas. Así, por un lado, tenemos la metáfora "Huyendo de Troya", y por otro lado "Quemar las naves".

La primera fue acuñada por Homero contando la historia sobre como Eneas se aleja apresuradamente con su cuádriga de la ciudad que él mismo condenó, mientras que la segunda fue forjada a razón de cómo Hernán Cortés, buscando las Siete Ciudades de Oro, llegó a la costa de México y de inmediato ordenó quemar y destruir sus barcos (Aunque también lo hacía Alejandro Magno).

Cuando tomas una decisión, cuando accionas el cerrojo de una puerta en tu vida, la empujas, y asomas la cabeza para husmear hasta donde dicta la prudencia, y accedes a su interior y...

Y la puerta se cierra tras tuyo y se acabó lo que se daba.

Puertas de estas hay a patadas en la vida. La elección de escoger una carrera u otra, una pareja, un lugar para vivir, un trabajo aquí o allá...

Cuando dejas tu grupo de música para tener más tiempo para tí mismo, una decisión como otra cualquiera. Le pegas un cañonazo "a lo USS maine" y te internas en la jungla consciente de que no hay vuelta atrás, mientras tus compañeros se ahogan poquito a poquito en las aguas del caribe.

Pero tras unos pocos minutos te llega cierto tufillo a humo. Sí, sin duda es humo, pero una duda te acecha. ¿De verdad huele esto a roble castellano en combustión? No estás seguro, nada seguro. Es más, te asalta la duda de si va a ser adobe troyano lo que arde, y de pronto no estás en medio de la jungla sino en Anatolia, arreando caballos sobre tu cuádriga, huyendo de tu Troya personal.

Huyendo.

Wake up!

2010-03-24T14:30:00.000-07:00

2010-03-21T15:05:00.001-07:00

Diana sonríe. El alcohol ha encendido sus mejillas, la noche va bien y nuestra conversación va mejor. De pronto, recuerda:

--Pues ahora que hablamos de esto, me estoy acordando Nachito...--
De pronto una risa tonta interrumpió su voz jovial, ¿o era el alcohol el que reía por ella?.

-- En uno de esos intermedios entre clases que eran tan aburridos.--
Y acto seguido hizo una lograda caracterización apollando su faz apesadumbrada en su mano.

-- Que colocabas las manos en la mesa y tocabas como si de un piano se tratara.--
Y prosiguió con la consecuente caracterización que rozaba lo burlesco.

--Me encantaría aprender-- apostilló también en algún momento de aquella noche confusa con un brillo en sus ojos pardos.

Lo que no sabe Diana es que, a cada palabra, las conversaciones de aquella noche fueron abriendo una por una un montón de puertas delante de las cuales yo había pasado ignorante de su presencia. Como un largo pasillo lleno de disimuladas, sí sí, esas puertas del sigo XVIII sobre las que se extendía el lienzo que ocupaba toda la pared.

Son puertas para las que había perdido la llave en las cloacas abismales del olvido, pero cuyo interior se mantenía intacto por la buena fe de mis entrañas neuronales.

Ahora, por alguna extraña suerte de destino, guardo buen recuerdo de mi infancia. Es un recuerdo distorsionado, falaz en gran medida; y estoy siendo injusto con mi pasado, pero quiero que mi pasado sea justo conmigo, y es con el recuerdo con el que me quedo.

Paco Viruta 1999, tardes soleadas con sabor a bollycao.

Las mil y un Américas.

2010-03-10T12:29:00.000-08:00

Varias cosas he aprendido en esta cumbre:

1º) Conferencia de Pepe (estudiante mexicano de doctorado sobre iberoamérica) explicándonos una cosa que, si bien es sencilla, a los europeos se nos plantea confusa y compleja. Y esto es, la macro-región latinoamericana, siendo una de las más homogéneas de todo el planeta (por cuestión de lengua y origen) es incapaz de constituirse en un ente de una sola voz, y en lugar de ello se crean multitud de instituciones y agencias, que tarde o temprano acaban solapándose entre ellas en funciones (Como Mercosur, unasur, Comunidad Andina, ALBA... ). Otras como la OEA no son más que marionetas de los USA.

2º) Conferencia de Manuel Alcántara (exvicerrector de la USAL y experto en Latinoamérica). La historia de la región se ha visto siempre fuertemente condicionada por los USA, llegando a perturbar gravemente la armonía en su seno. En este sentido, tanto en el sentido del SERVILISMO de unos gobiernos (unos de propia fe y otros maniatados como México), como en el sentido de la RESISTENCIA de una excepción frente al gigante gringo, esto es, Cuba. Y "la Perla del Caribe" reside en el imaginario de TODO latinoamericano cual David chiquitajo frente al descomunal Goliat. ¿Todos los demás? bajada de pantalones, y te lo asegurarán aunque esté hablando de presidente de su propio país o de otro, le estime o no le estime, sea democrático o no.

¿Venezuela y allegados? Aprovechan la miel del momento (esto es, barril de petróleo a 80$US frente a los 15$US de hace unos pocos años), al más puro estilo carpe diem, extendiendo su influencia lo que pueden con un discurso valiente frente al system, pero extravagante en alternativas, como las alusiones a la equidad fraternal y humanista entre los hombres. Chávez no es Chávez, sino Chávez 2.0, que tras verle las orejas al lobo con el golpe errado de Carmona ha comprendido que, mientras se vale del discurso de la Habana, puede establecer su pequeña guerra fría contra sus competidores y simultáneamente exporta sin despeinarse 2'3 millones de barriles de crudo diarios al Tío Sam (¿Pero de donde sale tanta viscosidad negra al día?¿Soy el único que se marea con solo pensarlo?), provocando con ello la polarización del continente hasta Río Grande.

Y he dicho anteriormente que viven un carpe diem porque aquí hasta el tato sabe que llegarán las oscuras golondrinas, o... como dicen los economistas, las vacas flacas; y el precio del petróleo acabará desplomándose tarde o temprano y en consecuencia los países del ALBA volverán a sus chiringuitos, solo que ahora sin recursos para combatir el narcotráfico que ya factura a razón de 400 millones $US (¡Eso sí que es éxito empresarial!).

Además, explicó que si Brasil ha comenzado a marcar la diferencia con el resto de sus vecinos ha sido porque es el único que consigue una política fiscal tangible y efectiva; y es que por si no lo sabían, en el Nuevo Mundo no paga impuestos ni el inspector de Hacienda, y la presión fiscal rara vez llega al 15% (frente al 34% europeo). Esto es, sin duda, un elemento cultural, la costumbre de no rendir cuentas lastrará el desarrollo de la región por mucho tiempo.

3º) Sobre el país que me ha tocado defender, la República Plurinacional de Bolivia, y su Presidente Evo Morales Ayma; que al igual que Chávez, tienen un discurso alucinante dotado de alabanzas a la Madre Tierra al más puro estilo Pocahontas (remitimos a los incrédulos a http://www.minagua.gov.bo/sound_video/conferencia_mundial.wmv ), y en sintonía con su amigo del ALBA exporta diariamente 22 millones de metros cúbicos de gas natural.

Pero el señor Morales marca la diferencia. En un país en el que 44% de las tierras pertenece a 24 familias (recordemos que Bolivia es exactamente el doble de grande que España [Haciendo un símil tan crudo como real, ¡es como todas las fincas y ciudades desde Gibraltar hasta Madrid!]) la presidencia de un líder del pueblo con las riendas puede marcar la diferencia, y aunque peca de casi todos los defectos de los líderes populistas (la osadía sistemática frente a otros países, la confrontación con las clases media y alta [minoritarias] y las regiones no afines como Santa Cruz, el discurso vacío y repleto de disparates), hay un aspecto que, en mi humilde opinión, denota una inteligencia y una perspicacia única en este sujeto, y es que es completamente consciente de su ignorancia y sus limitados conocimientos, lo que le está permitiendo calcular de forma bastante acertada hasta donde puede comprometerse. Ni que decir tiene que tiene un cerebro a la sombra, pues su vicepresidente (Linera) es un criollo de pura cepa licenciado en matemáticas con máster en bussiness incluído.

Bolivia es un país amordazado por la falta de diversificación de su economía (absorta en la exportación de recursos mineros y gas natural) y la dependencia de asfixiante de su mundo rural de las plantaciones de coca... un lugar único que quizá necesite esta clase de líderes temporalmente. Que le aseguren al pueblo panes hoy y libros mañana (Bolivia tiene un 96% de la población alfabetizada); y después, que el pueblo se canse de dichos héroes, todo llegará.

Y sobre todo, hay que creer en "el milagro", como ocurrió en Brasil. Que el system llegue, aunque sea con todas las consecuencias, pero que les asegure no tener que pensar cómo sobrevivirán al mañana-

Shining eyes by Benjamin Zander

2010-03-06T09:07:00.000-08:00

Don Ángel Lafuente Zorrilla

2010-02-20T08:04:00.000-08:00

Pase directamente al instante 2 minutos 39 segundos:

I N V E N T A R I O

2010-02-08T14:31:00.000-08:00

Tengo... nada menos que veintiséis borradores esperando a que los publique... como juguetes rotos que no puedo colocar en el escaparate. Algunos me han acabado defraudando, otros no sé como continuarlos, también los hay que no quieren que les continúe (tendrán sus buenos motivos), otros están cogiendo demasiado polvo, los hay que nunca me cansaré de proseguirlos y también están los que no les encajan las manecillas ni los versos...

Es una estrafalaria galería, una polvorienta alacena de sueños empaquetados en la que, aunque escasea la luz, se pueden discernir sonrisas diabólicas entre las sombras... puedes palpar carcajadas socarronas y oler la amargura que inundó borracheras pasadas..., hay una confesión de potencial homicidio y una bola de cristal en la que un hombrecillo camina aterrado de frío hasta el fin de los días, un puñal que espera paciente al señor Buteflyka, un homenaje a Spy Game, la sala de un tribunal, un halo de miseria... ¡Oh! También tengo Nada, como la de Michael Ende: Son dos entradas que responden a "(Entrada sin título)" "escritas" en el 19/06/09 y en el 30/11/09... me pregunto qué se me pasaría por la cabeza para imprimir fragmentos de silencio.

Continuando con el inventario... tengo una arrebatadora carta-confesión en la que, poniendo a Dios por testigo, proclamo a viva vocce mi amor eterno sin condiciones ni límites de ningún tipo al Piano, un discurso de elogio al Derecho, una pira en la que arde el Derecho por los monstruos que ha creado, un cristal de los recuerdos de una tarde en los Ma(n)driles..., un texto sobre buenos escritores al que le veo futuro (así que no revelaré nada), una profecía, un tocadiscos en el que suena unas cuantas Teorías Conspirativas... y un Libro de Cuentos en el que el señor Evgeny (/Llevgueni/) Kissin nos deleita...

Hum...

quizá sea buen momento para sacar este libro al mostrador...

Bueno, y... ¿Qué hago yo con esto?. Un inventario como éste no pinta nada en el escaparate, será mejor guardarlo con los demás chismes en la alacena... humm.... ¿a qué botón había que darle?

Hoy me apetece escribir sobre ésto...

2010-02-02T10:43:00.000-08:00

porque hoy es uno de esos días, jornadas en las que te miras en cualquier espejo, ya sea el del autobús o el del baño y, al contrario de lo que me suele ocurrir, en todos veo lo mismo. Una dentadura sobre la que se ha puesto la gran máscara, una cara humana; pero hay que entender que ésto es decisivo: La dentadura va primero.

Y va primero a la hora de entender esta cara, a la hora de construirla y dibujarla, a la hora de recordarla y detenerse en ella. Me encuentro deforme, mutante; en incensante agravio comparativo con el resto de las faces, en las cuales la dentadura está subordinada a la piel. No es así mi caso, en el que es el tejido el condicionado, el que debe amoldarse a la forma del óseo y se encuentra subordinado a los caprichos de su crecimiento.

¿Qué ven cuando me miran?

Cuatro incisivos me contesto. Alguna espinilla a poco más que se fijen.

Y me siento un maldito monstruo, desafortunadamente malforme a vistazo rápido.

Y entonces oigo voces en mi cabeza, como si leyera la mente de los que me miran. ¿Podrá cerrar realmente la boca? Se preguntan unos. ¿Es realmente corto o sólo es la boca? se preguntan otros.

¿Volverá a joderme ésto en el futuro, como ya hizo en el pasado? Me pregunto a mí mismo. ¿Volveré a ser capaz de perdonar? ¿Hay realmente algo que perdonar cuando hay días en los que al volver a casa me encantaría estallar espejos en pedacitos?

Y la última pregunta, esa que siempre queda en el aire como una voluta de humo tan consistente que se palpa con los dedos y te embriaga con su aroma, ese que ella se pone para los días especiales.

...

¿Cómo puedo gustarle a cualquiera de ellas?

.

Nacho's with cocoa. Hey, to each his own

2010-01-24T05:40:00.000-08:00

bobbing for apples in somalia
the man with the iron curtain is following you
no one’s coming for tea time
except my own holy ghost
you’re somewhere far probably drinking a whiskey
I dating jack daniel’s and caleb - swiss miss, nicky - tea,
nacho's with cocoa -- hey, to each his own
lovely people, lovely places
I can’t remember names and I can’t remember faces
someone next door’s fucking to one of my songs

hey light fixture, you are much too bright
oh, won’t you stay with me through the night
just grab a pillow tight
and wait for the dizziness to pass
rock and roll, you ate my soul
you sucked dry my bones but you spit out my mole
I’ll always opt to fall down these stairs in the end
lovely people, lovely places
drunken faces, slurring their phrases
I’ll always opt to fall down these stairs in the end

you so jealous, I’m so lonely
you’ll never forgive me but I love you only
I’ll always opt to fall down these stairs in the end…

someone next door’s fucking to one of my songs…

No soy real

2010-01-06T03:23:00.000-08:00

—¡¡No soy real, déjame en paz!!

—Pero N, por lo que más quieras. ¿¿Quieres hacer el favor de entrar en razón??

—Aléjate de mí, alejaros de mí todos!

—Por amor de Dios N, Qué te ocu.

—¡¡¡Basta ya, he dicho que te calles!!!. ¡¡El arte es una pretensión de eternidad, y mi existencia se diluye como el sonido de la cuerda pulsada del Piano!! ¡¡ No "soy" quien soy sino la máscara que quien diantres quiero ser, o peor aún, quien diantres queréis que sea!! ¿Me habéis oído? Llegará el día en el que al retirármela otra faz ocupará mi lugar.

¿¿¡Y la Inspiración!?? ¡¡A esa furcia más le vale aclararse o no sé qué le voy a hacer!! ¡¡Tiene que dejar de jugar a esto, o se queda conmigo o permite ser encontrada cuando la busco, pero que deje de hacerme ésto. Acabaré abandonando sus noches de desenfreno y dejaré de revolverme en sus sabanas.

—¡¡¡De qué demonios estás hablando N!!!

—¡¡Hablo de Libertad, maldito!! Hablo de Shakespeare y de Calderón, hablo de entrañas y de prejuicios; pero hoy mi palabra es Libertad, porque no sé tú pero yo no soy real, así que puedo ser quien sea antes de desvanecerme, como el sonido de la cuerda pulsada del Piano. Y ahora arrancaré la última barrera aniquilando a la palabra.

El Conde Sisebuto.

2009-12-30T08:36:00.000-08:00

A cuatro leguas de Pinto

y a treinta de Marmolejo,

existe un castillo viejo

que edificó Chindasvinto.

Perteneció a un gran señor

algo feudal y algo bruto;

se llamaba Sisebuto,

y su esposa, Leonor,

y Cunegunda, su hermana,

y su madre, Berenguela,

y una prima de su abuela

atendía por Mariana.

Y su cuñado, Vitelio,

y Cleopatra, su tía,

y su nieta, Rosalía,

y el hijo mayor, Rogelio.

Era una noche de invierno,

noche cruda y tenebrosa,

noche sombría, espantosa,

noche atroz, noche de infierno,

noche fría, noche helada,

noche triste, noche oscura,

noche llena de amargura,

noche infausta, noche airada.

En un gótico salón

dormitaba Sisebuto,

y un lebrel seco y enjuto

roncaba en el portalón.

Con quejido lastimero

el viento fuera silbaba,

e imponente se escuchaba

el ruido del aguacero.

Cabalgando en un corcel

de color verde botella,

raudo como una centella

llega al castillo un doncel.

Empapada trae la ropa

por efecto de las aguas,

¡como no lleva paraguas

viene el pobre hecho una sopa!

Salta el foso, llega al muro,

la poterna está cerrada.

-¡Me ha dado mico mi amada!

-exclama-. ¡Vaya un apuro!

De pronto, algo que resbala

siente sobre su cabeza,

extiende el brazo, y tropieza

¡con la cuerda de una escala!

-¡Ah!... -dice con fiero acento.

-¡Ah!.. -vuelve a decir gozoso.

-¡Ah!.. -repite venturoso.

-¡Ah!.. -otra vez, y así, hasta ciento.

Trepa que trepa que trepa,

sube que sube que sube,

en brazos cae de un querube,

la hija del conde, la Pepa.

En lujoso camarín

introduce a su adorado,

y al notar que está mojado

le seca bien con serrín.

-Lisardo ... mi bien, mi anhelo,

único ser que yo adoro,

el de los cabellos de oro,

el de la nariz de cielo,

¿qué sientes, di, dueño mío?,

¿no sientes nada a mi lado?,

¿que sientes, Lisardo amado?

Y él responde: -Siento frío.

-¿Frío has dicho? Eso me espanta.

¿Frío has dicho? eso me inquieta.

No llevarás camiseta

¿verdad?... pues toma esa manta.

-Ahora hablemos del cariño

que nuestras almas disloca.

Yo te amo como una loca.

-Yo te adoro como un niño.

-Mi pasión raya en locura,

si no me quieres, me mato.

-La mía es un arrebato,

si me olvidas, me hago cura.

-¿Cura tú? ¡Por Dios bendito!

No repitas esas frases,

¡en jamás de los jamases!

¡Pues estaría bonito!

Hija soy de Sisebuto

desde mi más tierna infancia,

y aunque es mucha mi arrogancia,

y aunque es un padre muy bruto,

y aunque temo sus furores,

y aunque sé a lo que me expongo,

huyamos... vamos al Congo

a ocultar nuestros amores.

-Bien dicho, bien has hablado,

huyamos aunque se enojen,

y si algún día nos cojen,

¡que nos quiten lo bailado!

En esto, un ronco ladrido

retumba potente y fiero.

-¿Oyes? -dice el caballero-,

es el perro que me ha olido.

Se abre una puerta excusada

y, cual terrible huracán,

entra un hombre..., luego un can...,

luego nadie..., luego nada...

-¡Hija infame! -ruge el conde.

¿Qué haces con este señor?

¿Dónde has dejado mi honor?

¿Dónde?, ¿dónde?, ¿dónde?. ¿dónde?

Y tú, cobarde villano,

antipático, repara

cómo señalo tu cara

con los dedos de mi mano.

Después, sacando un puñal,

de un solo golpe certero

le enterró el cortante acero

junto a la espina dorsal.

El joven, naturalmente,

se murió como un conejo.

Ella frunció el entrecejo

y enloqueció de repente.

También quedó el conde loco

de resultas del espanto,

y el perro... no llegó a tanto,

pero le faltó muy poco.

Desde aquel día de horror

nada se volvió a saber

del conde, de su mujer,

la llamada Leonor,

de Cunegunda su hermana,

de su madre Berenguela,

de la prima de su abuela

que atendía por Mariana,

de su cuñado Vitelio,

de Cleopatra su tía,

de su nieta Rosalía

ni de su chico Rogelio.

Y aquí acaba la leyenda

verídica, interesante,

romántica, fulminante,

estremecedora, horrenda,

que de aquel castillo viejo

entenebrece el recinto,

a cuatro leguas de Pinto

y a treinta de Marmolejo.

Herbst

2009-12-14T14:59:00.000-08:00

Otoño, otoño, otoño...

ya no doras el asfalto de esta Salamanca distraída

hojas doradas, parda hojarrasca.

fragancia mandarina

chocolate en abundancia.

Nos encontramos en Bélgica, donde ya te habías acomodado.

Y ahora te marchas de Salamanca, sin haber venido.

Después de extender tu alfombra de oro

después de soplar con tu brisa humedecida

Te recoges, te desvaneces, y decadencias.

¡Decadencia, decadencia, decadencia!

2009-12-13T08:12:00.000-08:00

¿Por qué lo que escribimos para nosotros siempre es mejor que lo que escribimos para los demás?-- Preguntó F. no sin cierta retórica, mientras le acercaba la vieja máquina de escribir.

Venga, sientate... -- prosiguió mientras le indicaba su asiento, justo enfrente de donde se estaba sentando él, al otro lado del escritorio abarrotado de libros.

Y se puso a escribir:
Adelante-- le dijo.

--¿Adelante qué? -- Le preguntó J.
-- Escribe -- Le contestó F. sin parar de teclear.
-- ¿Qué, qué hace? -- Volvió a preguntar J.
-- Escribo, que es lo que harás tú cuando golpees esas teclas.
--Ah... -- acertó a decir J, bajando la mirada hacia el teclado.

Los segundos transcurrieron al compás del ruidito de la máquina de escribir F. percutida por él mismo.

--¿Algún problema? -- Preguntó F.
-- No, estoy pensando. --
-- No, no se piensa.Eso viene luego.

-----------------------------

--.--Escribe tu primer borrador con el corazón.
Y reescríbelo con la cabeza.

-- La primera clave de la escritura es... escribir, no pensar.

Cuando empieces a sentir tus propias palabras, teclea y no pares.
¡¡Por el amor de Dios, golpea las teclas!!.

2009-12-09T14:52:00.001-08:00

http://www.elpais.com/articulo/cultura/espectador/denuncia/musico/jazz/tocar/jazz/elpepicul/20091209elpepicul_5/Tes

2009-12-08T02:00:00.000-08:00

Miércoles, Diciembre 2, 2009
Manifiesto “En defensa de los derechos fundamentales en internet”

Ante la inclusión en el Anteproyecto de Ley de Economía sostenible de modificaciones legislativas que afectan al libre ejercicio de las libertades de expresión, información y el derecho de acceso a la cultura a través de Internet, los periodistas, bloggers, usuarios, profesionales y creadores de Internet manifestamos nuestra firme oposición al proyecto, y declaramos que:

1.Los derechos de autor no pueden situarse por encima de los derechos fundamentales de los ciudadanos, como el derecho a la privacidad, a la seguridad, a la presunción de inocencia, a la tutela judicial efectiva y a la libertad de expresión.

2.La suspensión de derechos fundamentales es y debe seguir siendo competencia exclusiva del poder judicial. Ni un cierre sin sentencia. Este anteproyecto, en contra de lo establecido en el artículo 20.5 de la Constitución, pone en manos de un órgano no judicial -un organismo dependiente del ministerio de Cultura-, la potestad de impedir a los ciudadanos españoles el acceso a cualquier página web.

3.La nueva legislación creará inseguridad jurídica en todo el sector tecnológico español, perjudicando uno de los pocos campos de desarrollo y futuro de nuestra economía, entorpeciendo la creación de empresas, introduciendo trabas a la libre competencia y ralentizando su proyección internacional.

4.La nueva legislación propuesta amenaza a los nuevos creadores y entorpece la creación cultural. Con Internet y los sucesivos avances tecnológicos se ha democratizado extraordinariamente la creación y emisión de contenidos de todo tipo, que ya no provienen prevalentemente de las industrias culturales tradicionales, sino de multitud de fuentes diferentes.

5.Los autores, como todos los trabajadores, tienen derecho a vivir de su trabajo con nuevas ideas creativas, modelos de negocio y actividades asociadas a sus creaciones. Intentar sostener con cambios legislativos a una industria obsoleta que no sabe adaptarse a este nuevo entorno no es ni justo ni realista. Si su modelo de negocio se basaba en el control de las copias de las obras y en Internet no es posible sin vulnerar derechos fundamentales, deberían buscar otro modelo.

6.Consideramos que las industrias culturales necesitan para sobrevivir alternativas modernas, eficaces, creíbles y asequibles y que se adecuen a los nuevos usos sociales, en lugar de limitaciones tan desproporcionadas como ineficaces para el fin que dicen perseguir.

7.Internet debe funcionar de forma libre y sin interferencias políticas auspiciadas por sectores que pretenden perpetuar obsoletos modelos de negocio e imposibilitar que el saber humano siga siendo libre.

8.Exigimos que el Gobierno garantice por ley la neutralidad de la Red en España, ante cualquier presión que pueda producirse, como marco para el desarrollo de una economía sostenible y realista de cara al futuro.

9.Proponemos una verdadera reforma del derecho de propiedad intelectual orientada a su fin: devolver a la sociedad el conocimiento, promover el dominio público y limitar los abusos de las entidades gestoras.

10.En democracia las leyes y sus modificaciones deben aprobarse tras el oportuno debate público y habiendo consultado previamente a todas las partes implicadas. No es de recibo que se realicen cambios legislativos que afectan a derechos fundamentales en una ley no orgánica y que versa sobre otra materia.

2009-11-30T12:31:00.001-08:00

2009-11-21T14:56:00.000-08:00

Suprimo la encuesta sobre si la vida tiene o no sentido. Me da igual lo que opinéis, con días como hoy ya sé la respuesta.

JODER

Así no hay manera. (running drafts)

2009-11-15T12:56:00.000-08:00

Chu-chu... Nacho pierde el tiempo...

Abre libro... mira pared 1, mira pared 2, mira tu reflejo en la ventana...

El principio de culpabilidad, por...

Tin-tun-tun-tan-tiiiinn.... (en su cabeza suena: Concierto Nº5 para piano y orquesta de Shostakovich)

¡Seriedad Ignacio, seriedad!.

Coge aire,

mira al frente

(miras sin querer a los ojos de tu reflejo de la ventana)

--¡No, eso no!.

Vuelve la vista a El principio de culpabilidad, por...

``¡¡Obedece un poco Lucía!!´´ se oye detrás de la puerta.

Entorno los ojos. Así no hay manera.

Pared número 4, postales sobre el clavinova.

Pared número 1, Unión Europea multicolor (Nunca conseguiré entender porque unos de un color y otros de otro)

¡Vuelve Ignacio, vuelve!

Coge aire, bebe agua.

El calor del radiador me está achicharrando.

El principio de culpabilidad, por Mir Puig:

En base a la Sentencia del TC del 16-10-1989...

¡Hay que encontrar esa sentencia!

Levántate y llega a territorio ajeno, el cuarto de mi hermana. Pilla portátil, inicia portátil.

¡Oh, se ha abierto la ventana de msn! inicia msn,

inicia tuenti,

inicia facebook,

toque de Marie,

inicia hotmail,

inicia @usal.es

inicia blogspot

(Me salta la idea de escribir ésto)

Me lio a mirar noticias: No tienen ni idea. Van a arrasar el mundo. Yo salvaría al mundo.

No me harían caso.

No puedo salvar al mundo,

pero Obama tal vez...

No, Obama tampoco.

Cierra noticias

Cierra blogspot.

Cierra @usal.es

Dale toque a Marie,

Cierra facebook

Cierra tuenti.

Encuentra Sentencia en google.

Leete la mitad de la sentencia

Te hablan por msn.

Termina de leer la sentencia.

Te vuelven a hablar por msn.

Cierra msn.

Abre tuenti,

todo sigue igual en tuenti.

Cierra tuenti.

Vuelve a tu mesa.

¿Por donde iba?

Vuelve la vista a El principio de culpabilidad, por...

``¡¡Lucía, vas a hacer que me enfade!!´´

Así no hay manera.

Coge aire, bebe agua.

El calor del radiador me está achicharrando.

Pared número 3: Nunca había visto ese boli de la repisa.

¡¡Vuelve Ignacio!!

Así no hay manera.

Talking to the abyss

2009-10-14T11:30:00.000-07:00

http://www.abc.es/20091012/castilla-leon-castilla-leon/jovenes-defensores-europa-20091012.html

Bien, vamos a realizar un análisis moderado del "articulazo" que se ha marcado la susodicha:

Comenzamos a leer y ¡Oh, para el carro!, en la segunda palabra ya ha cometido su primera burrada al decir <>, que si bien es una expresión que se ha generalizado en algunos círculos no quita para que se utilice la correcta que por lo menos no suena mal (¡Es que no viene ni en diccionario!).

A continuación en la quinta línea le da por poner "viejo continente" entre los símbolos "<<>>" como si fuera una expresión de lo más erudita o anticuada. Pero es que hace el mismo empleo estrambótico para hablar de "categoría de «Relato breve» " y ya lo remata con "se respeta mas la «interculturalidad»" como si en la entrevista (yo) me hubiera inventado esa palabra ¡¡Pero si era el tema del concurso!! y el "mas" tiene tilde.

Además, reinventó por completo lo que yo le había contado: Ella me preguntó si pensaba que la interculturalidad en EEUU y en la UE se daba de la misma forma y yo le contesté lo que opinaba, que no se parecía mucho a:" cada vez se respeta mas la «interculturalidad», algo de lo que responsabiliza a esa apuesta de los jóvenes por pertenecer a un mundo global y sin fronteras."

A los jóvenes de hoy en día les importa una mierda pertenecer a un mundo global y sin fronteras, salvo cuando se trata de que puedan seguir consiguiendo maría colombiana o iPhones japoneses. Lo único que le dije era que mediante la educación se había conseguido llegar a un grado inédito de tolerancia, que la problemática de la inmigración no era la misma en los EEUU que en la UE porque la inmigración no siempre es la misma ni de la misma procedencia, y que por supuesto no se ha conseguido terminar con los radicalismos aunque sean un fenómeno aislado.

Y sobre el epígrafe: "Los galardonados mostraron sus trabajos en continente sostenible y en el que hay interculturalidad " antes que nada, la frase no tiene coherencia alguna; y además el tema del concurso era: o "Europa sostenible" o "Europa intercultural" (y se lo dije muy clarito).

Y por último, una reflexión sobre "es un gran aficionado a la escritura"... . Me viene a la memoria una conversación que tuve con cierto lector. No voy a resistirme a dejarla aquí porque me parece que se merece esto:

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14 de Julio de 2009

20:37:05

T.H.: Un día tendríamos que discutir si merece la pena escribir por escribir, porque nos salen cosas muy convincentes a ambos pero no las lee ni el tato.

G.F. : yo escribo para mí

que lo lea más gente...

me da un poco igual

T.H. : y... resulta controvertido firmar a gente por ahí (que a menudo sólo suelta una buena metáfora pero nada más) sólo para se ilustren" leyéndonos,

lo cual también es grotesco...

G.F.: jajaja

T.H: Yo también escribo cosas para mí... pero sí que tengo la sensación de que necesitaría algún estimulante.

(¿Y si monetizamos los blogs?)

G.F. : lo estaba viendo venir

me niego

T.H.:Tienes razón,, eso sí que sería repudiable...

G.F. :suelo tener razón (H)

T.H.:pero... a fin de cuentas

estamos hablando al abismo.

G.F.: es más agradecido que mucha gente.

T.H: jajajajaj

-------------------------------------------------------------------------------------

Sí, me encanta escribir. Es un arte como la música, y me dedico (como un aficionadillo) a ambas por el mismo motivo. Las necesito a las dos para sentir que la cometa de la cordura se mantiene tensa y no se estrella en el vendaval de la locura de mi mente. Es algo muy espiritual como diría Coelho, me siento de algún modo extraño en armonía con todo lo demás, solo soy un engranaje más del cosmos y por una vez parece que estoy girando a tempo con el resto del universo. Tu existencia se ha entregado por completo a algo, ya no eres dueño de ti mismo sino que perteneces a esa melodía que inflama tu corazón, a esas palabras que arrasan tu conciencia, y eso... eso es lo más bonito y significativo que puedes hacer mientras existas. Solo así comprendo plenamente el verbo "(yo) vivo", el magnetismo que recorre mis dedos al tacto con las teclas, ya sean las marfilosas del piano o las sintéticas del portátil.

Entonces... ¿De verdad merece la pena orar al abismo? Sí, y que le den al marcador de comentarios, aunque suba de 0.

2009-10-04T17:18:00.000-07:00

No one laughs at God in a hospital
No one laughs at God in a war
No one’s laughing at God
When they’re starving or freezing or so very poor

No one laughs at God
When the doctor calls after some routine tests
No one’s laughing at God
When it’s gotten real late
And their kid’s not back from the party yet

No one laughs at God
When their airplane start to uncontrollably shake
No one’s laughing at God
When they see the one they love, hand in hand with someone else
And they hope that they’re mistaken

No one laughs at God
When the cops knock on their door
And they say we got some bad news, sir
No one’s laughing at God
When there’s a famine or fire or flood

But God can be funny
At a cocktail party when listening to a good God-themed joke, or
Or when the crazies say He hates us
And they get so red in the head you think they’re ‘bout to choke
God can be funny,
When told he’ll give you money if you just pray the right way
And when presented like a genie who does magic like Houdini
Or grants wishes like Jiminy Cricket and Santa Claus
God can be so hilarious
Ha ha
Ha ha

No one laughs at God in a hospital
No one laughs at God in a war
No one’s laughing at God
When they’ve lost all they’ve got
And they don’t know what for

No one laughs at God on the day they realize
That the last sight they’ll ever see is a pair of hateful eyes
No one’s laughing at God when they’re saying their goodbyes
But God can be funny
At a cocktail party when listening to a good God-themed joke, or
Or when the crazies say He hates us
And they get so red in the head you think they’re ‘bout to choke
God can be funny,
When told he’ll give you money if you just pray the right way
And when presented like a genie who does magic like Houdini
Or grants wishes like Jiminy Cricket and Santa Claus
God can be so hilarious

Garrulos.

2009-09-26T17:37:00.000-07:00

2:39 de la madrugada. Estoy escribiendo con "el puntillo" (más de uno sabe lo que significa eso). Me cuesta diferenciar bien las letras de la pantalla, pero... simplemente no puedo esperar. Probablemente solo lo hago porque me encuentro en este estado, y qué más da.

Tan solo han pasado unos diez o quince minutos. Volvía yo hacia mi casa con el Santo y unos amigos suyos cuando nos hemos detenido en el colegio jesuítico porque uno de ellos tiene que recoger algo en su interior (tiene llaves del colegio, qué responsabilidad ¿no?), en tanto en cuanto se van aproximando un grupo de gente que venía detrás nuestro. Las chicas que nos acompañaban se sientan en los escalones del colegio y yo me fijo en el grupo que se aproxima gradualmente.

Entonces ocurre: Trato de fijar mi vista (con bastante dificultad) en el grupo cuando me percato de que uno de sus integrantes, un maromo que puede ser tres veces Nacho perfectamente, cara enrojecida y pelo engominadísimo, parece que ha tomado impulso.

Sí, efectivamente ha tomado impulso. Tiene su mirada completamente fijada en mí y con las piernas, a dos metros y poco de mí, está tomado impulso.

Me mira con ojos de ira. Sí, esa determinación, la conozco bien. El humanoide definitivamente se ha impulsado con fuerza y se dirige hacia mí. Tiene su brazo como rompeolas.

Es un placaje de Rugby en toda regla, y yo soy la ola, la única ola que tiene que romper.

Yo me quedo alelado (una postura un poco tonta por mi parte) y mantengo mi mirada fija en sus ojos.

Sé que, aunque no pueda recordarlo, ocurren muchas cosas en ese segundo. Pero mi cabeza trata de procesar muchas cosas rápidamente: Una reacción esquiva, el carácter desencajado de mi mandíbula, el miedo (que no llega a sentirse porque el alcohol lo impide) ... y la "conexión" de nuestra mirada, de la que recuerdo una cosa claramente: Mi mirada, gritando subtituladamente: ¡¿Por qué?!

¡PLAS!

¡¿Por qué a un garrulo al que no conozco de nada se le ocurre placarme a las 2:20 de la noche cuando ando pasándomelo bien cuando vuelvo a casa?! ¿Por qué a un pitufo como yo que no le ha hecho nada (Que yo sepa)? ¿Por qué esa mirada de ira, de determinación absoluta a derribarme?

No sentí nada, el alcohol no me lo permitía, y el Santo, que afortunadamente estaba allí cerca me sostuvo antes de que tocara el suelo, del rebote le dí en la boca con mi cabeza (y temo que le pase más factura a él que a mí). Me sentí como un proyectil perfectamente diseñado: me impactó de lleno en el antebrazo y salí disparado como un único ente. Insisto, no sentí nada de nada.

El garrulo en cuestión continuó su camino con sus amigotes (garrulo 2, 3...) sin pararse a mirar, salvo uno que me soltó: "Ve y zúmbale una ostia".

Pero no, no tenía ganas ni valor para darle una lección a un tío que me saca dos cuerpos, si le ficho por la zona ya se me ocurrirá algo.

Se me está pasando el alcohol, me está empezando a doler el brazo. Son las 3:05. Mi vida es aventurada, soy afortunado. No prometo venganza.

Corto y cambio.

2009-09-26T08:58:00.000-07:00

Una estrella se apagó, no hay derecho.

2009-09-21T13:19:00.000-07:00

No es preciso que salgas de casa. Permanece tranquilamente junto a tu mesa y escucha.

Ni siquiera escuches, tan solo aguarda.

Ni siquiera aguardes, sal silencioso y solo; el mundo saldrá a ofrecerse a ti para que lo desenmascares; no puede dejar de hacerlo; extasiado, vendrá a retorcerse ante ti.

Aforismos, by F. Kafka

Frío

2009-09-16T12:21:00.000-07:00

El chico en cuestión odiaba y amaba a su país por encima de todas las cosas:

Le interesaba el gran desarrollo artístico y arquitectónico de las iglesias de su país pero no soportaba fácilmente el fervor religioso de algunas personas, le encantaba moverse con trineo de perros pero se desentendía del contacto profundo con la naturaleza, le apasionaban las auroras boreales pero aborrecía el hecho de que la mitad del año se lo pasaran de noche.

── Y el frío ── Añadió ── Esa terrible sensación de que la calle es un lugar hostil porque hace frío todo el año, y no es la coyuntura estacional que trae catarros y fiebres como ocurre aquí en el sur, sino que es constante, persistente. No os podéis quejar. El frío es el peligro incesante. Todos los días tienes que abrigarte como un esquimal si no quieres ser su presa, y cuando vives allí tu infancia no habrá días que por un resbalón no acabes probando el sabor de la nieve de la tundra.

── Pero el frío forma parte de tu país ── Le contestó Sophie algo contrariada ── Ni la tierra ni la gente que la habita se podría entender como la entendemos sin ese condicionamiento.

Pero daba lo mismo. Timo seguía farfullando:

── ¡Oh sí! y mi tío perdió un dedo de congelamiento. Es la gran diferencia entre el norte y el sur. La gente en el sur puede salir a la calle sin temer nada. Por eso la gente en el sur ríe y canta y vive, no sólo existe ¡Sino que siente!, se dejan dominar por las emociones, se apasionan con facilidad. Mientras que en las tierras del frío... Es la cultura del miedo como defensa, la idiosincrasia de la desconfianza por lo ajeno. El frío... es el gran enemigo nacional... junto con el “oso ruso”, claro.

── ¿Qué tienes ahora en contra de los rusos? ── Le espetó Sophie harta de sus soflamas.

── ¡Oh, los rusos son el principal problema de Europa! En Finlandia todas las casas deben tener su fusil por si llega el día en el que se aproxime el oso blanco o el “oso ruso”.

── ¡Basta! No quiero oír ni una palabra más ── Le dijo Sophie, dicho lo cual se dio media vuelta y se acostó de cara a la pared.

── Pero, pero.... chica, si es algo que sabe todo el mundo ── insistió el finés.

Pero Sophie ya no iba a tolerar ni una palabra más. El discurso de Timo le había hecho recordar que desde hace cierto tiempo estaba viendo como la gente se hacía propias las pullas que los políticos de distintos países se hacían entre ellos. Y encima ese animal le hablaba de defendernos por las armas. Sophie no daba crédito. Para ella, si había algo que diferenciaba claramente Europa de América era eso. Para ella el verdadero progreso civil de Europa consistía en ser el primer lugar sobre la faz de la tierra en el que la presencia de un arma en un hogar era perfectamente prescindible, algo de lo que se podían enorgullecer casi todos lo países de la unión y que podían tomar como símbolo identificativo común.

Además, el temor por el vecino ruso siempre le había parecido infundado una vez había caído el telón de acero. El fatídico telón de acero, barrera entre los dos caudales culturales que contenían la Europa oriental y occidental, alambrado entre parientes y amigos.

Sophie perdió rápidamente la consciencia, y minutos más tarde se hallaba de nuevo, sola, en el compartimento. Abrió los ojos y miró por la ventana. En lugar de la frondosa Selva Negra bávara que debía estar atravesando para llegar a su destino, el paisaje resultaba ser árido y lúgubre.

Había algo de onírico en aquella escena. Las montañas empezaron a sucederse unas a otras de golpe. Sophie ya no entendía nada, hasta que de pronto observó que el tren su paraba en un apeadero y pudo distinguir un cartel maltrecho en el que aparecía un título ¡Pero estaba en alfabeto cirílico! Entonces se abrió la puerta del compartimento y apareció un hombre de pequeña estatura, pelo canoso y un bonito bigote que se sentó enfrente de ella.

── Rusia y Europa no se van a entender ── Comenzó él.

── ¡¿Por qué no?! ── exclamó Sophie.

── Demasiadas rivalidades y confrontaciones, conflicto de intereses, profundo desentendimiento mutuo...

── ¿Desentendimiento mutuo? ¿En qué consiste la Rusia de los dos últimos siglos sino en una emulación del resto de Europa, y más concretamente de Francia?

── Es posible, pero Rusia también nació al calor de las culturas orientales ── Y al escuchar ésto Sophie se percató de que el tren ahora pasaba junto a la Catedral de Saint Bassilev, sobre la Plaza Roja.

Ahora ya todo resultaba insufriblemente irreal. ── Pero ¿Y qué me dices de Roerich, de Troubezkoy, de Dostoievski...? ¡Toda Europa ha bebido de sus libros!, Compositores como Shostakovich, el Grupo de los Cinco, Tchaikovs... y Sophie paró de refutar de golpe. Es él ¿Cómo no había caído?, pensó. ¡Es clavado al del retrato de Kuznetsov!. El hombre sonrió entonces, y fijando su mirada con sus vibrantes ojos azules le guiñó un ojo.

Sophie despertó con un sobresalto. Miró a su alrededor. El tren estaba empezando a aminorar y la mochila de Tim seguía tirada en el otro asiento, aunque de su dueño no quedaba ni rastro.

Volverá enseguida, pensó Sophie. Así que agarró su propia mochila y salió corriendo del compartimento. Múnich la esperaba.

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A ver si hay suerte y nos vamos a Europa.

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28-09-09

Y gané, gané, gané, gané...

2009-09-09T12:11:00.000-07:00

Una amiga mía me escribió la siguiente dedicatoria:

La perfección de la luz:

"Cerrad los ojos... y observar:

lo que habéis visto ya no existe

lo que veréis no existe todavía."

Leonardo Da Vinci

El examen no existe todavía pero lo único que tengo que hacer es parpadear. Tan sencillo como eso. Y hasta cierto punto depende de mí, de lo que pueda permanecer despierto.

No quiero parpadear.

Tú, tú, tú.

2009-08-30T03:32:00.000-07:00

Contaba Coelho que cuando se dirigía en coche con su mujer hacia la fiesta que habían organizado por su quincuagésimo cumpleaños hablando de todo un poco de pronto este personaje confesó:

.— Y sin embargo, me sigo sintiendo solo.

Su mujer dio un frenazo en seco y le espetó:

.— ¿¿Pero es que no has entendido nada??.

Y evidentemente no, no había entendido nada. Coelho, un hombre que había tenido un vida muy intensa entre sus años hippies y su fulgurante éxito como escritor, profundo conocedor de la literatura portuguesa e hispana e iniciado en la mitología oriental, seguía sin entender el fenómenos más inherente a la vida humana: La soledad para con uno mismo.

Su mujer acto seguido le dio un pregón sobre la espiritualidad existente en el contacto humano y del egoísmo que lleva implícito no sentirse realizado al relacionarnos con nuestros semejantes. Para muchos toda esta berborrea les puede resultar satisfactoria e incluso cierta, pero saltándome esta perspectiva espiritista yo quiero abordar la terrible verdad de la que partíamos.

Estamos solos. Y es una soledad que puede llegar a resultar completamente insoportable, como en esos días en los que alguna ocurrencia resuena en tu cabeza y vuelve una y otra vez como un disco rayado, como un eco que no para de reverberar. Y estás harto de tí mismo, pero es que en tí mismo no hay nada más que eso, que "tú mismo", y no hay sucedáneo posible.

Y muchos creen que tratando de refugiarse en los brazos del prójimo esta sensación se va como si nada, pero todo es en vano. Cuando tu vida camina junto a la de otra persona tarde o temprano caes en la franca realidad de que sigues con ese vacío en tu fuero interno, ese vacío que tanto te gustaría rellenar con lo que fuera. Hastiado del "Tú, tú, tú" constante que comporta la vida en un constante devenir de decisiones por tomar.

Quizá... sí. Quizá sean esas conversaciones sobre la ironía de la vida las que nos distraen de nosotros mismos, las que ventilan nuestra conciencia.

Por eso, antes ciego que sordo.

2009-08-23T09:01:00.000-07:00

Eres un resentido, me dijo como si tal cosa.

La noche extendía su manto por el cielo del Abadengo. Las farolas de triste tono anaranjado nos impedían disfrutar del firmamento. La bancada se extendía por toda la plaza mayor pero estábamos prácticamente solos.

Sí, soy un resentido, le contesté de forma natural. Ella escuchaba mientras tenía la mirada perdida en el otro lado de la plaza, y no éramos muy conscientes de nada porque la ginebra no perdona, pero aunque no me encontraba en plenas facultades de algún modo estaba convencido de que ella había dado en la verdad de lleno y me había definido con una rapidez pasmosa. No sé si es que mi subconsciente ya pensaba eso, pero ante tal afirmación no tuve más remedio que arrodillarme. He estado dándole vueltas a ésto durante meses y nunca lo había barajado, mientras que ella con un par de conversaciones lo ha entendido desde el principio.

Hubieran bastado mi gabardina negra y dos cigarros para terminar de convertir aquella escena en algo muy simbólico para mí, pero como no fue de tal modo se me olvidará como me pasa con todos los recuerdos bañados en el funesto Larios. Eso sí, es curioso cómo, a diferencia de otros fenómenos psicológicos como los celos, la envidia, la impotencia, la indignación o la ira; el resentimiento escapa de mi control y rige mi vida, mis reflexiones y mis motivaciones con total libertad.

Necesito terapia.

Necesito control.

2009-08-06T10:56:00.000-07:00

La música es el mejor de los consuelos aunque sólo sea porque no genera nuevas palabras. Aún cuando acompaña palabras, su magia prevalece y neutraliza el peligro que éstas conllevan. No obstante, el estado más puro de la música se manifiesta al resonar sola. Creemos en ella porque lo que afirma atañe a los sentimientos. Su fluir es más libre que cualquier logro humanamente posible y es en esa libertad donde encontramos la salvación. Cuanto más se pueble la tierra y cuanto más mecánico se torne nuestro modo de vida, más indispensable será la música. Llegará un tiempo en que sólo por medio de ella podremos escapar de la tupida red tejida por las funciones. Convertir la música en una poderosa e intacta reserva de libertad debe convertirse en la principal misión de la futura vida intelectual. Ella es la auténtica historia viva de la humanidad y sin su presencia tan solo nos quedarán pedazos muertos de nuestro pasado.

Elias Canetti

1942, Die Provinz des Menschen

2009-07-19T04:18:00.000-07:00

Bien pues... el caso es. Debussy no quería que se publicara la Suite. ¿Y por qué? me pregunto yo. ¿Qué había en esa extraordinaria personalidad que le impulsara a vetar una parte tan original de su propia obra?.

Trato estos días de penetrar en ese año de 1890 para entender qué evocaba ese Claro de Luna, solemne y delicado a partes iguales..., tratar de imaginar porqué acababa con una danza de indudable origen folclórico como el Passepied..., tan poco vinculado con el pensamiento occidental del momento... .

No puedo rematar la faena del estudio de esta obra sin entenderlo.

Mi gozo en un pozo.

Ocaso

2009-07-11T11:49:00.000-07:00

Camino por la ciudad... acabo de dejarla en la esquina de su casa. Ya es tarde... o pronto... según se mire.

Camino sobre mis pasos durante unos metros y luego atravieso el asfalto sin ningún miramiento. La Avenida Portugal está vacía, es delicioso. ¡Oh, sí! Sentir por un momento que puedo disfrutar de todo el espacio público, que el estado restringe mi libertad si no que pavimenta una sólida capa de alquitrán para que pueda bailar sin miedo a descoyuntarme la cabeza, que todo el bien estatal que nos pertenece a todos, por lo menos yo, lo disfruto.

Tras mi demostración del "El lago de los Cisnes" retomo la acera ("Nunca hay que confiarse" me digo). Camino sobre mis pasos, es como si en las baldosas ya estuvieran marcadas las huellas que voy a describir con mi trayectoria... "¿Demasiado alcohol?" Me pregunto a mí mismo. No, esta noche el Whiskey se ha portado bien. Es más, de haber traspasado la raya dudo que ella hubiera tolerado mis besos ¡Y vaya si los toleró!.

"¿Pero y ella? Me digo. Cómo es posible que ... ¿Cómo es posible que no me supieran a nada?. ¿Es que sabían a lo mismo que mi boca? (Whiskey aguado). Es increíble... Camino sobre mis pasos, absorto en mis pasos, absorto en sus besos insípidos, absorto en...

En el ocaso.

Una amalgama de pinceladas amarillentas y anaranjadas rasga el firmamento, ya moribundo. Es como si... No sé. Me recuerda a la llema un huevo frito (de esos que te susurran... ¡explótame!), una llema que se esparce por el inmenso techo azul, y que en vez de languidecer se revigoriza a cada minuto, inundándolo todo con sus auroras multicolores y sus caprichos crepusculares. Es una placenta chorreante sobre un fondo celeste, que desparrama fluídos gualdas sin ningún control.

Me dan ganas de volver a bailar, sigue sin pasar ni un solo coche y ya he pasado el cruce con Salesianos. Me acuerdo de mi abuelo, lo que no tenía nada claro es si me abuelo se acuerda de algo de los Salesianos... . Y en mi mente empieza a fraguarse una melodía de singular base armónica. Y el ocaso sigue ahí, cada vez más refulgente.

Bajo por "Las escaleras de los gatitos" y sigo por "La Casa Encantada". Son las 7:30 y uno que yo me sé está embarcando para partir al corazón de la Vieja Europa.

Camino sobre mis pasos. Llego a una plazoleta sin nombre y miro hacia mi izquierda. Ya es demasiado imponente como para poder resistirse. Me empiezo a desviar de mi camino, de mis pasos. Me importa un comino, el cansancio ha dado paso a una indolencia de mi cuerpo inquietante. He tirado por la perpendicular del camino que tira a mi casa, hacia el descampado que franquea las vías. El P.A.S. se ha instalado allí, pero sus barreras nada pueden hacer para detener mi paso. Una vez evitado el obstáculo subo por el descampado y empiezo a trepar por las piedras, y por fín alcanzo la cima. Gatos callejeros aparecen por todas partes, alzo el artilugio y...

ZaS!:

Me dicen < Éste será nuestro pequeño secreto... >.

Llego a casa, y auriculares en clavinova, empiezo a tocar aquella melodía singular.

La extraordinaria vida de Señor Wences

2009-07-02T02:49:00.000-07:00

Creo haber escrito alguna vez del señor Wences. Hoy encuentro una nueva oportunidad para hacerlo con motivo de la aparición de un magnífico libro de Jorge San Román titulado La extraordinaria vida del señor Wences. Para los españoles, sorprendentemente, es un gran desconocido, pero no peco de exageración si afirmo que Wenceslao Moreno ha sido el artista español más popular en los Estados Unidos y en un buen puñado de países americanos y europeos. Cuando murió el centenario Wences en 1999 moría, sin lugar a dudas, el ventrílocuo más excepcional de la historia: una técnica descomunal unida a una capacidad artística incomparable hicieron de este salmantino de Peñaranda de Bracamonte un hito impar e inalcanzable en el estrellato televisivo y en otros escenarios diversos. Era habitual en el show de Ed Sullivan y no le fueron ajenos muchos otros comandados por tipos como David Letterman u Oprah Winfrey. Para que nos hagamos una idea rápida: el día que Carter, el presidente norteamericano, visitó Salamanca, telefoneó a Wences a Nueva York para decirle que estaba conociendo su tierra. Giuliani, el alcalde neoyorquino, rotuló una calle de la Gran Manzana con su nombre –un tramo de la calle 54 en Manhattan–, lo que motivó una emocionada carta de Clinton y otros centenares de los muchos artistas con los que compartió escena. Actuó en la Casa Blanca para Roosevelt, Truman, Eisenhower y Nixon, trabajó con Walt Disney haciendo hablar a Pedro –uno de sus muñecos– con el Pato Donald, hizo apariciones fantásticas en el Muppets show –los teleñecos–, formó trío con Dean Martin y Jerry Lewis y compartió sincera y estrecha amistad con todos los nombres que podamos imaginar del show business americano, desde Sinatra hasta Bing Crosby, pasando por Bob Hope, Dany Kaye o Elizabeth Taylor.

Resultaría interminable el listado de sus compañeros de correrías. Sus muñecos fundamentales eran tres: Pedro, una cara dentro de una caja; Juanito o Johnny Martin, al que daba forma con los dedos y unos flecos sobre la mano; y Claudia, una célebre gallina. No se le veía mover los labios, dialogaba con una velocidad de vértigo cambiando instantáneamente la voz con los tres muñecos e hizo popularísima una frase que hoy en día se sigue utilizando de forma cotidiana en aquellos arrabales: «It´s OK? It´s allright».

Curiosamente, Wences jamás dejó del todo su país. Todos los años pasaba sus veranos en Alba de Tormes, llegando a estar los últimos años de su vida cerca de seis meses en su Salamanca y los otros seis donde los rascacielos proliferan; pensaba hacerlo también cuando estaba a punto de cumplir los ciento tres, pero falleció una noche de abril en Nueva York, mientras dormía, en una residencia para mayores. En España la noticia pasó inadvertida, como inadvertida pasó su vida. Su sobrino José Luis Moreno, ventrílocuo que se formó de su mano, fue quien nos desveló a muchos quién era en realidad su tío: un hombre natural, sociable e ingenioso, prácticamente genial, que anduvo trabajando hasta que tuvo fuerzas. Con noventa y dos años, sin ir más lejos, actuó en Hollywood en el show de Dolly Parton, cobrando la bonita cifra de treinta mil dólares. No está mal. Hasta sus últimos días llevaba una rana de goma en la chaqueta a la que hacía hablar y croar con diferente intensidad, según estuviese en el bolsillo o en su mano, y no eran pocas las veces en las que imitaba a la perfección voces de personas que acababa de conocer. Creo que fue sólo José María Íñigo, además de José Luis Moreno, el que lo trajo a actuar a Televisión Española. No más de una vez. Vaya usted a saber qué misterio es el que encierra que una celebridad de esa envergadura, un surrealista de ese tamaño, no conste en el firmamento español y sí en el de otros muchos países. Misterios de la vida, la tierra y sus profetas.

Si quieren conocerlo, pueden asomarse a las páginas de este libro, pero también pueden entrar en www.youtube.com y teclear, simplemente, ‘señor wences’: hay tres o cuatro intervenciones monumentales de este salmantino sencillo y enorme. Aunque tarde, rindámosle el homenaje que merece.

Carlos Herrera

Hay referencias a él en The Simpsons, Family Guy, South Park, películas disney...

Para más información http://en.wikipedia.org/wiki/SeÃ±or_Wences (la que está en español es escasísima).

2009-06-30T08:40:00.000-07:00

Es el cisne, de estirpe sagrada,

cuyo beso, por campos de seda, ascendió hasta la cima rosada de las dulces colinas de Leda».

Rubén Darío.

Einaud Leda & Cisne.

Najwa Nimri:

Where can i find death for you All of my hate for you I'm so stupid, stupid, stupid I can't trust you, i can't trust you No no no no no I don't trust you, i can't trust you I'm only waiting for love Little stupid fool girl And you don't understand La, la, la, la... Now you are resting in hell And i miss you again Little vertical girl La, la, la, la, ... After i kill you What should i do? All of those dark days for you I'm so happy, stupid happy I have done it I just did it I have done it I just did it I'm only waiting for love Little stupid fool girl And you don't understand La, la, la, la... Now you are resting in hell And i miss you again Little vertical girl La, la, la, la, ... I'm only waiting for love Little stupid fool girl And you don't under... I'm only waiting for love Little stupid fool girl And you don't under... I'm only waiting for love Little stupid fool girl And you don't under... I'm only waiting for love Little stupid fool girl And you don't understand Death for you

2009-06-28T08:33:00.000-07:00

Y otra perla desde Centroamérica:

7:00 AM. El contacto empieza a narrar:

La cuestión de ahora es que el presidente de Honduras, a pesar de que la constitución de dicho país PROHIBE la reelección, incitado por Chávez, Casro (y todas las naciones unidas al ALBA tras las cuales está la mano de China), quiere perpetuarse en el poder. La cosa es que después de un gobierno relativamente "bueno"en cuyo período bajó la inflación y la delincuencia, etcétera, llegó este señor, un completo ignorante y un pseudocomunista (su familia fue el cerebro que maquinó una de las mayores masacres en el siglo pasado, y él fue el artífice de la mayor condonación de la deuda de los terratenientes hondureños, perdonándose a él mismo una cantidad de dinero suficiente para alimentar a más de la mitad de la población). Ahora Honduras ha retrocedido casi 20 años en menos de 4 años. La gente se ha empezado a hartar y, ayer por sorpresa, se le ha dado un golpe de estado técnico, a un día del referendum (declarado ILEGAL por la junta electoral de dicho país) que le permitiría perpetuarse.

Tengo miedo porque uno de los organizadores desde hace dos años de protestas es mi hermano. No quiero que le peguen un tiro por querer un país libre de totalitarismos.

12:00 AM: Se da prácticamente por cierta la noticia de que Zelaya ha sido "detenido" por el ejército en el palacio presidencial y ha sido conducido a una base aerea.

3:00 PM: Primeras declaraciones institucionales: La UE y la OEA están condenando la acción militar.

4:58 PM: El contacto vuelve a transmitir:

Hay estado de sitio declarado en Honduras. Se ha cortado el suministro eléctrico en todo el país, así como el teléfono. Las radios locales no están transmitiendo, las televisiones no pueden emitir por el corte de luz. El presidente Zelaya tiene orden de búsqueda y captura, pero se encuentra de camino a Venezuela, donde Chávez ha dicho que lo apoyará y movilizará su ejército para ello.

Puede haber una guerra civil. En cualquiera de los dos casos resultaría un régimen no democrático.

Nadie puede salir de sus casa. Aviones y helicópteros de las fuerzas armadas sobrevuelan la capital...

Estoy acojonado, tio. Toda mi familia está ahí.

Fin de la transmisión.

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¿Qué estamos haciendo?¿De verdad merece la pena seguir sosteniendo a gobernantes de chicha y nabo con tal de poder hacer dinero?¿Es que no hay otra forma de hacer las cosas?.

Permitidme tutearos, imbéciles...

2009-06-20T13:29:00.000-07:00

Permitidme tutearos, imbéciles.

Cuadrilla de golfos apandadores, unos y otros. Refraneros casticistas analfabetos de la derecha. Demagogos iletradosde la izquierda. Presidente de este Gobierno. Ex presidente del otro. Jefe de la patética oposición. Secretarios generales de partidos nacionales o de partidos autonómicos. Ministros y ex ministros –aquí matizaré ministros y ministras– de Educación y Cultura. Consejeros varios. Etcétera. No quiero que acabe el mes sin mentaros –el tuteo es deliberado– a la madre. Y me refiero a la madre de todos cuantos habéis tenido en vuestras manos infames la enseñanza pública en los últimos veinte o treinta años. De cuantos hacéis posible que este autocomplaciente país de mierda sea un país de más mierda todavía. De vosotros, torpes irresponsables, que extirpasteis de las aulas el latín, el griego, la Historia, la Literatura, la Geografía, el análisis inteligente, la capacidad de leer y por tanto de comprender el mundo, ciencias incluidas. De quienes, por incompetencia y desvergüenza, sois culpables de que España figure entre los países más incultos de Europa, nuestros jóvenes carezcan de comprensión lectora, los colegios privados se distancien cada vez más de los públicos en calidad de enseñanza, y los alumnos estén por debajo de la media en todas las materias evaluadas.

Pero lo peor no es eso. Lo que me hace hervir la sangre es vuestra arrogante impunidad, vuestra ausencia de autocrítica y vuestra cateta contumacia. Aquí, como de costumbre, nadie asume la culpa de nada. Hace menos de un mes, al publicarse los desoladores datos del informe Pisa 2006, a los meapilas del Pepé les faltó tiempo para echar la culpa de todo a la Logse de Maravall y Solana –que, es cierto, deberían ser ahorcados tras un juicio de Nuremberg cultural–, pasando por alto que durante dos legislaturas, o sea, ocho años de posterior gobierno, el amigo Ansar y sus secuaces se estuvieron tocando literalmente la flor en materia de Educación, destrozando la enseñanza pública en beneficio de la privada y permitiendo, a cambio de pasteleo electoral, que cada cacique de pueblo hiciera su negocio en diecisiete sistemas educativos distintos, ajenos unos a otros, con efectos devastadores en el País Vasco y Cataluña. Y en cuanto al Pesoe que ahora nos conduce a la Arcadia feliz, ahí están las reacciones oficiales, con una consejera de Educación de la Junta de Andalucía, por ejemplo, que tras veinte años de gobierno ininterrumpido en su feudo, donde la cultura roza el subdesarrollo, tiene la desfachatez decargarle el muerto al «retraso histórico». O una ministra de Educación, la señora Cabrera, capaz de afirmar impávida que los datos están fuera de contexto, que los alumnos españoles funcionan de maravilla, que «el sistema educativo español no sólo lo hace bien, sino que lo hace muy bien» y que éste no ha fracasado porque «es capaz de responder a los retos que tiene la sociedad», entre ellos el de que «los jóvenes tienen su propio lenguaje: el chat y el sms». Con dos cojones.

Pero lo mejor ha sido lo tuyo, presidente –recuérdame que te lo comente la próxima vez que vayas a hacerte una foto a la Real Academia Española–. Deslumbrante, lo juro, eso de que «lo que más determina la educación de cada generación es la educación de sus padres», aunque tampoco estuvo mal lo de «hemos tenido muchas generaciones en España con un bajo rendimiento educativo, fruto del país que tenemos».Dicho de otro modo, lumbrera: que después de dos mil años de Hispania grecorromana, de Quintiliano a Miguel Delibes pasando por Cervantes,Quevedo, Galdós, Clarín o Machado, la gente buena, la culta, la preparada, la que por fin va a sacar a España del hoyo, vendrá en los próximos años, al fin, gracias a futuros padres felizmente formados por tus ministros y ministras, tus Loes, tus educaciones para la ciudadanía, tu género y génera, tus pedagogos cantamañanas, tu falta de autoridad en las aulas, tu igualitarismo escolar en la mediocridad y falta de incentivo al esfuerzo, tus universitarios apáticos y tus alumnos de cuatro suspensos y tira p’alante. Pues la culpa de que ahora la cosa ande chunga, la causa de tanto disparate, descoordinación, confusión y agrafía, no la tenéis los políticos culturalmente planos. Niet. La tiene el bajo rendimiento educativo de Ortega y Gasset, Unamuno, Cajal, Menéndez Pidal, Manuel Seco, Julián Marías o Gregorio Salvador, o el de la gente que estudió bajo el franquismo: Juan Marsé, Muñoz Molina, Carmen Iglesias, José Manuel Sánchez Ron, Ignacio Bosque,Margarita Salas, Luis Mateo Díez, Álvaro Pombo, Francisco Rico y algunos otros analfabetos, padres o no, entre los que generacionalmente me incluyo.

Qué miedo me dais algunos, rediós. En serio. Cuánto más peligro tiene un imbécil que un malvado.

Perez-Reverte

El día del Español/Castellano: El largo viaje de una lengua fronteriza

2009-06-20T01:51:00.000-07:00

Prepárense conmigo para un viaje insólito. Fecha de salida: finales del primer milenio, en los siglos oscuros de la Alta Edad Media. Lugar de partida: una pequeña comarca del norte de la península Ibérica, un estrecho cajón limitado al norte por la cordillera Cantábrica, al oeste por el río Pisuerga, al este por los montes vascos y al sur por un gran espacio despoblado al que muchos años después los historiadores llamarán el desierto del Duero.

Ésta es desde hace muchos, muchos siglos una tierra de frontera. Dura, fría, belicosa. Es un volcán. Va a entrar en ebullición, y su lava se va a extender por todo el mundo.
Fíjense bien: estamos en el vértice físico de toda la Península, pues confluyen en él las tres grandes cuencas hidrográficas: mediterránea (aquí mana el Ebro), atlántica (el Pisuerga, nodriza del Duero) y cantábrica (el Nansa). Estamos también en un vértice político, en la frontera donde han chocado docenas de pueblos desde hace muchísimo tiempo. Los iberos con los celtas; los vascones con los pelendones; los cántabros con los romanos; los romanos de la Hispania Citerior con los de la Hispania Ulterior; los alanos con los suevos; los visigodos con los godos; los cristianos del reino de León con los cristianos del reino de Navarra; los cristianos de uno y otro reino con los musulmanes del emirato (luego califato) de Córdoba.

Desde siempre, este ha sido un lugar complicado para vivir, un peligroso far west. Ha conocido tantas guerras que en los años en que arranca nuestra trama se está llenando de fortificaciones, de recios castillos de piedra. Tantos hay, que han dado nombre a la región: Castilla.
¿Quién vive en ellos y en las aldeas que han crecido a sus pies? Gente ruda, poco culta, mal latinizada. Labran algunas tierras; pocas, porque nunca se sabe si las continuas guerras permitirán que las cosechas lleguen a término. Engordan algún ganado. Manufacturan algunos productos muy básicos. Comercian un poco. Y sobre todo, hacen la guerra.

Son gentes ásperas, endurecidas y… malhabladas, muy malhabladas. Sus tatarabuelos de muchos siglos atrás aprendieron tan mal el latín que circulaba un chiste en Roma: "Beati hispani quibus bibere et vivere idem est" ("Dichosos los hispanos, para quienes beber y vivir es lo mismo"). No se decía sólo porque les gustara el trago, sino también porque eran los únicos habitantes del imperio que no distinguían, al pronunciarlas, las b de bibere y las v de vivere.

Nuestros protagonistas han corrompido aquel latín vulgar y lo han mezclado con viejos términos prerromanos que aún conservaba su atávica memoria y con otros germánicos de su reciente pasado godo y con otros más de los francos y los occitanos traídos por los peregrinos del camino de Santiago y los monjes cluniacenses y aun con otros que han aprendido de los árabes, con los que de continuo guerrean y pactan y a los que cobran o pagan parias, y de los mozárabes, que han desalojado el Duero y se han refugiado en este rincón más norteño y un poco más seguro…
Han mezclado todos esos componentes y han agitado el cóctel. Sorpresa: no sólo mezcla bien, sino que ha entrado en ebullición y cambia muy deprisa de color, de olor, de textura… Sonoriza más consonantes latinas que sus vecinos el aragonés o el gallego. Diptonga de manera más arriesgada.

Elimina muchas más vocales postónicas. Introduce muchos más sonidos guturales y velares, de los que suenan en el fondo de la garganta. Llena sus vocablos de sonidos vibrantes, de erres casi impronunciables para los hablantes de las regiones limítrofes.

"Illorum lingua resona quasi tympano tuba" ("Su lengua resuena casi como las trompetas de guerra"). La cita es del Poema de Almería, una obra en latín de hacia 1150. Y se refiere, por supuesto, a la lengua de Castilla, a ese nuevo idioma que había surgido en el crisol de una frontera geográfica y política, y en la cabeza y las gargantas de una gente arrojada, innovadora, poco apegada a las tradiciones porque apenas tiene otra tradición que la guerra.

Y fue la guerra, la larga guerra contra los musulmanes durante la Edad Media y las expediciones de conquista ultramarina del imperio de los Habsburgo en la Edad Moderna, lo que extendió ese nuevo idioma de modo imparable. Pero también, y sobre todo, fue esa capacidad de innovación, de cambio y de asimilación que llevaba dentro: en su fonética, en su morfología, en su ortografía…
Durante el siglo XV, el castellano ya era la lengua de cultura de toda la Península, incluso de los territorios donde en la calle se hablaba otra lengua romance. A finales de esa centuria y en la siguiente, cuando salta a América, se convierte en una coiné –lengua común- de un territorio ingente, hasta entonces fragmentado en 123 familias de lenguas de las que, una vez más, el dinámico idioma toma préstamos.

En el XVII, una pléyade de escritores excelsos (Cervantes, Quevedo, Lope, Gracián, Calderón…) lo convierten también en la lengua de prestigio en media Europa, y en el XVIII, con la llegada al trono español de una dinastía de origen galo, toma una nueva cosecha de términos franceses y los hace suyos. En el XIX y el XX se nutre del inglés, del que toma muchos vocablos surgidos de la revolución industrial, el transporte, el turismo, la economía moderna y las nuevas tecnologías.

Albores del siglo XXI. Última estación del viaje. La lengua de la frontera ha llegado a una más, la enésima en su largo recorrido. En un amplísimo territorio de América del Norte ha entrado en contacto y en pelea directa con el inglés, con el que comparte decenas de millones de hablantes. ¿Quién colonizará a quién? ¿El poderoso idioma del norte, que cuenta con más armas económicas, mediáticas y tecnológicas, o la dinámica e innovadora lengua inventada hace más de mil años por unos rudos guerreros, que cuenta con un arma demoledora: la demografía? ¿Sobrevivirán ambos como hoy los conocemos? ¿O se fusionarán y nacerá de eso que hoy llamamos spanglish una nueva coiné casi universal?

Arsenio Escolar

A Yago Reis

2009-06-17T10:48:00.000-07:00

Esta mañana, antes de salir para acá, me levanté, fui al baño y... y.... No, no me caí en la bañera. Cuando entré al baño y me iba a duchar, había una, una... ¡¡UNA CUCHARACHA!! ¡¡Grandísima-molecular-jurásica!!¡¡Como de dos metros, mamá! Ya sabes como soy yo para estos bichos. Sí, ya sé que tengo 45 años, pero seguramente la cucaracha era mucho mayor que yo. ¿Que cómo lo sé? ¡Pues porque era muy inteligente, mamá? La bicha se puso a un lado, y cuando me vio llorar desconsoladamente, se fue de frente y me acorraló en el bidet.

Y yo le decía "¡DÉJAME, NO ME HAGAS DAÑO, NO ME DESTRRRRUYAS!!!! ¡Pero ella me miraba con suuus anteeenaaaaassss..... CON SUS ANTEEEEENASSSSSS, QUÉ HORROR, QUÉ DEESPERACIÓN, QUÉ AMARGURA TAN GRANDE!

¿Que las cucarachas no tienen los ojos en las antenas? ¡Pues algo tenía, porque las moviiiiía comunicándose en claves secretas con seres extraterresssstresssss! ¡Y yo GRITABA, MAMÁ!

¿Un zapato?¿En la bañera?¿Estás loca mamá?
Menos mal que tenía mi Nokia 5800 XpressMusic y pude llamar a los bomberos. Les dije que estaba viviendo LA PESADILLA MÁS GRANDE DE MI VIDA y ellos vinieron inmediatamente. Rompieran la puerta con sus hachas y entraron quince bomberos armados hasta los dientes. Arremetieron contra el baño y RATATATATATATATATATATATATATATAATATATATATATATATATATATAAA!!!

Pero la cucaracha, al ver a los bomberos, la muy malvada, la muy terrorífica, VOLOOO, VOLOOO...

Las cucarachas ahora vuelan debido a las aleaciones y a la selección natural mamá. VOLABA COMO UN HELICÓPTERO.... y yo, aterrorizada, traté de huir pero ella volaba.... volaba DIRECTAMENTE HACIA MIIIIII.... (se desmayó)

Gustavo OTT
"Fotomatón".

Pon un Yago Reis en tu vida.

Declaración-Homenaje al Arte Moderno:

2009-06-07T07:42:00.001-07:00

"¡¡Es que no entendeis, funestos iletrados!!" Gritó Bonse en medio del teatro, resonando su voz hasta la última butaca. "¡Sois como el arrecife encostrado por la cal! no absorveis más, toda la teoría libresca con la que adquiristeis una base no os ha valido más que para suicidar vuestra propia inventiva..." Daba vueltas por el entablado como un poseído, sabía que tenía que romper el invernadero mental en el que se hallaban los ocho oyentes sentados formándo un círculo.

Bonse se recolocó la melena y aspiró hondo con ese aire de divo que le caracterizaba. Pensó por un momento a sus buenos años, el heredó la Primavera del 68, el movimiento hippye y sus manifestaciones anti-Nixon...

"Imaginad algo estático pero frágil, como... como una estatua de hielo ¡Sí, sí. Éso es!, una estatua de hielo con forma de... ¡castillo de naipes, por ejemplo!" Bonse gesticulaba, tenía facilidad para evadirse y volar a mundos oníricos, donde la subjetividad era la única ley... No paraba de mover los brazos de forma expresiva, resultaba hasta cómico. "Lo que os estoy pidiendo chicos es que... que cojais esa estutua glaciar de castillo de naipes y la empeceis a crujir y quebrar, sintiendo como se libera el agua contenida entre sus intersticios".

Hay que romper moldes.

Exclamó.

Hay que cuestionarlo todo.

Sentenció.

Y con un tono todavía más firme:

Como tuvimos todas las respuestas, han cambiado todas las preguntas damas y caballeros; y lo peor es que alomejor las nuevas no tienen solución.

Yo solo sé una cosa, pensé, y mi voz resonó en todo el teatro, porque era mi mente. No hay mayor satisfacción y sorpresa que ver como, aunque no has dado ni una tecla correcta en toda tu audición de cámara, el público entero corre a darte la enhorabuena llegada ésta a su término.

8 en Cámara...

ni con Mastercard... hay cosas, que no tienen precio.

Pdta: Hay que darle la vuelta al nombre del personaje.

2009-06-03T16:15:00.000-07:00

Y no conocerán el miedo... Muahahahaha...

CHAN CHAN!.

"Es la palabra de un fallecido contra la mia"

2009-05-13T15:47:00.000-07:00

«Mi nombre es Rodrigo Rosenberg Marzano y, lamentablemente, si usted esta viendo este mensaje es porque fui asesinado por el señor presidente Álvaro Colom, con la ayuda de (el secretario privado de la Presidencia) Gustavo Alejos y de Gregorio Valdez (empresario vinculado al Gobierno

http://www.abc.es/20090512/internacional-iberoamerica/usted-visto-este-mensaje-200905120635.html

Sin palabras...

Tamiflu

2009-05-13T12:49:00.000-07:00

Ess....

Sí, un saborcillo irónico me inunda.

Aquella tarde andábamos en el Mandala Jc.R., M.A., D.J. y un servidor y dada la coyuntura del momento no pude evitar sacar el tema de la pandemia...

La famosa gripe aviar.

Quise sacar a relucir el espinoso hecho de como las farmaceuticas se forran y se forran con el dinero que ¡Oh, claro! nosotros aportamos al Estado.

Bien, la pelota que quiero tirar es la siguiente:

http://www.abc.es/20090513/nacional-sociedad/gripea-200905131741.html

Sí, todavía no es concluyente querido blogero... ni lo será seguramente nunca. Pero no han tenido la cara de negarlo, por lo menos la conciencia les llega a eso.

Todas las grandes fortunas (conocidas) del planeta poseen una fracción importante del accionariado de una o incluso varias multinacionales farmacéuticas. That's too much money.

Al término del año 2006, las acciones de Hoffmann-Roche valían más del doble del valor original que precio que tenía antes de que empezaran a caer, dos años atrás. Por poner tan solo el caso de España... 30 millones de dosis del profármaco antiviral Oseltamivir (Tamiflu) en polvo.

Se caducan el año que viene.

Víctimas... : Un pájaro en Álava.

Coste: Bastante más de cien millones de euros, no caigo ahora en la cantidad exacta.

Y África es, como no, la "rata de laboratorio" de estas multinacionales. Juegan a la ruleta con miles de vidas humanas, que teniendo tanta dignidad como cualquier otro ser humano es empleado por occidente como una auténtica cobaya. Es más, es que es la cobaya perfecta. No hace falta ni comprarle jaula, y para colmo lo alimenta una ONG por tí.

Ésto es occidente... más allá de tecnología, brokers, "bienestar" y cultura...

A ti no sé pero a mí se me queda el cuerpo frío...

Bubble

2009-05-04T14:46:00.000-07:00

Soy... un monigote balanceándose a través del abismo...

Las 7 y poco de la mañana. Acabo de apagar el despertador (Himno de la Alegría para empezar bien) y voy palpando lo que me rodea avanzando por mi casa.

Enciendo la luz del baño. Me ciega, me hace daño. Y no me gusta que me haga daño, lo inunda todo y penetra por la cuenca ocular. Ya puedo mirar hacia el suelo, ya puedo apretar los párpados que de nada servirá, los fotones rebotarán y siempre llegarán hasta donde se propongan; y una vez dentro, el impulso nervioso se propaga y se propaga... y se convierte en causante del tormento mental mañanero.

Abro el grifo...

¡Por fin!

Noto como, una a una, las gotas de agua se lanzan al vació para estrellarse sobre mí. ¡Plaf! En batallón desfilan al compás de esta banda sonora doméstica que es el pitido de la presión de la ducha. Cada poro de la dermis reacciona con un escalofrío al paso imparable de esta marcha gravitatoria hacia el plástico de la bañera, odisea por un cuerpo mediocre, Anatomía de Nacho.

Y pongo el grifo para que me llegue el agua más caliente. No puedo evitarlo. Una a una, las gotas paracaidistas que no se evaporan en su salto me impactan y comienzan su grácil andadura. Y me escaldo, sé que me paso de la raya pero soy así con algunas cosas. Siento como llega un momento en el que los nervios de la piel me piden a gritos que me retire del chorro hirviente, pero no quiero. Ya he aprendido a sofocarlos, su voz no se calla mientras me esté abrasando la piel, pero en ese momento he tomado una decisión y es quedarme inmóvil en ese sitio.

¿Y por qué permanezco en el mismo lugar pudiendo moverme para no quemarme? ... me pregunté el otro día.

Y esta mañana lo comprendí.

Sufro la abrasión de la corriente porque evoca viejos recuerdos... El agua (hirviente) es lo más parecido a un abrazo que he tenido desde... desde hace más de dos años. Por que sí, en Nochevieja te das un abrazo con la familia por los que se han ido y vendrán; pero creo que todos los lectores, desde el que me lee siempre hasta el que nunca había pasado por aquí, están comprendiendo a que tipo de abrazos me refiero.

Abrazos en los que te estrechan tiernamente tratando de abarcarte en todo tu ser, absorviendo ambos toda la atmósfera que te rodea para crear la pompa heterea de aislamiento que tanto anhelamos a veces... No más frío en este mundo inerte, no más juzgamientos de incomprensión, eso dice el eco de la burbuja perdida...

Maldita burbuja, ¿Donde estás?

2009-05-04T01:14:00.000-07:00

Era Marzo del 93... El señor Kevin Carter estaba en un poblado sudanés, y andaba por los alrededores de un punto de distribución de víveres para los nativos...

Entonces la vio. Postrada en el suelo, tal cual. Unos reporteros españoles aseguran que la muchacha estaba haciendo sus necesidades... pero el caso es que Kevin Carter apuntó su objetivo y esperó.

Durante 20 minutos esperó. Solo quería aguantar un rato más hasta que el buitre abriera las alas para culminar su obra. ¿Se tiró aquella niña 20 minutos para éso? ¿Sola? ... El 26 de Marzo el New York Times publicó la foto y ésta dio la vuelta al mundo entero. Kevin Carter ganó el premio Pulitzer por su "obra maestra".

Detrás de ese objetivo había un hombre... durante 20 largos minutos un sujeto aguantó para rematar el trabajo... y, tras cansarse de esperar (El buitre no abría las alas) fue incapaz de acudir a por la niña.

¿Quién era realmente el buitre?

El 27 de Julio de 1994, Kevin Carter se quitó la vida.

FIN DE LA PARTIDA

2009-04-02T07:06:00.000-07:00

Ésta... esta podría ser una carta de despedida.

Me he ido con mis mejores indumentarias... son solo el eco de mi vanidad. Esta es una carta de trágica resignación. Mis naipes han caído fulminados, full de ases para el Destino. Estampo el puro contra el viejo cenicero; lo hago con algo de rudeza, no siempre sé controlarme. Ya se sabe... a Uno nunca le gusta que las cosas salgan justo al contrario de como él esperaba (es decir, acorde a sus conspirativos intereses).

Me remango el poncho raído, recojo mi sombrero de copa y me levanto de la mesa. Aun quedan muchos cartuchos bajo este esclavo de su sueño. Cartuchos de esperanza, de fe en mi mismo, cartuchos bañados en la locura que necesito para seguir en este camino de olas e incertidumbre.

La sala es lúgubre y la penumbra se ha tornado en oscuridad total. El suelo es vacío. Ya no importa la puerta por la que llegué hasta aquí... ahora solo tengo que ser yo mismo hasta que una nueva puerta se habra hacia otra dimensión, otro oceano, otra avenida, o, simplemente, otro antro de partidas inmundas. El hijo del Don plectró el último acorde de Bruccia la Luna... ya estoy encontrando otro cartucho en este viejo celta...

Suena: For a few dollars

Honoré de Balzac: Detrás de cada fortuna hay un crimen.

Posdata: El error fue mio y sólo mio.

Best Whishes.

Volviendo a casa

2009-03-27T16:37:00.000-07:00

En pocos segundos...

La luz de los faros se acerca en medio de la noche...

por primera vez, se me acerca el pensamiento de...

El automóvil se aproxima un poco más. Todo ello está ocurriendo en un intervalo de muy pocos segundos, los pensamientos en mi cabeza se suceden de forma vertiginosa. Pero sobre todo, por primera vez se agolpa entre todos ellos la idea de ...

El conductor del auto todavía no se ha percatado de mi presencia en mitad de la noche. Las décimas de segundo son decisivas.

Pobre desgraciado... pienso. Si estuviera en su lugar...

Todo puede acabarse ahí. Entre ese coche y el asfalto de la carretera está el GAME OVER definitivo.

Ya no quiero más amargor. No quiero más incertidumbre. Me endurecí creyendo que acabaría siendo indesmoronable... pero ésto me ha sobrepasado.

Duele, sí, claro que duele, me digo. Pero y qué más da tanto dolor si no habrá un después para amargarse por ello.

2009-03-26T18:03:00.000-07:00

Un profesor, delante de sus alumnos de la clase de Filosofía, sin decir ni una palabra, cogió un bote grande de vidrio y procedió a llenarlo con pelotas de golf. Después preguntó a los estudiantes si el bote estaba lleno. Los estudiantes estuvieron de acuerdo en decir que sí.El profesor cogió una caja llena de perdigones y los vació dentro del bote. Estos llenaron los espacios vacíos que quedaban entre las pelotas de golf. El profesor volvió a preguntar de nuevo a los estudiantes si el bote estaba lleno, y ellos volvieron a contestar que sí.Después el profesor cogió una caja con arena y la vació dentro del bote. Por supuesto que la arena llenó todos los espacios vacíos y el profesor volvió a preguntar de nuevo si el bote estaba lleno. En esta ocasión los estudiantes sonrieron y le respondieron con un sí unánime.El profesor, rápidamente añadió dos tazas de café al contenido del bote y efectivamente, llenó todos los espacios vacíos entre la arena.

Los estudiantes reían.

Cuando la risa se fue apagando, el profesor les dijo:"Quiero que os fijéis que este bote representa la vida. Las pelotas de golf son las cosas importantes como puedan ser la familia, los hijos, la salud, los amigos, el amor (pensado todo en su conjunto) o si lo prefieres tu carrera profesional y cosas que te apasionan (Hobbies, intereses que requieren compromiso...). Son elementos de tu vida que están plenamente a tu elecceción, pero sobre todo son cosas que, aunque perdiéramos el resto y nada mas nos quedasen estas, vuestras vidas aún estarían llenas.“Los perdigones son las otras cosas que nos importan, como la casa, el coche... La arena es el resto de las pequeñas cosas.“Si primero pusiéramos la arena en el bote, no habría espacio para los perdigones, ni para las pelotas de golf. Lo mismo sucede con la vida. Si utilizáramos todo el nuestro tiempo y energía en las cosas pequeñas, no tendríamos nunca lugar para las cosas realmente importantes.“Presta atención a las cosas que son cruciales para tu felicidad. Juega con tus hijos, concédete tiempo para ir al médico, ve con tu pareja a cenar, practica tu deporte o tu afición favorita. Siempre habrá tiempo para limpiar la casa, para reparar la llave del agua. Ocúpate primero de las pelotas de golf, de las cosas que realmente te importan. Establece tus prioridades, el resto solo es arena".Uno de los estudiantes levanto la mano y le preguntó que representaba el café. El profesor sonrío y le dijo: "¡Me encanta que me hagas esa pregunta! El café es para demostrar que aunque tu vida te parezca llena, siempre hay un lugar para dos tazas de café con un amigo....

CEAD MILE FAILTE

2009-03-17T01:28:00.000-07:00

Hoy es San Patricio, patrón de Irlanda. No es día de lamentos.

Homo Polithikus

2009-03-13T16:00:00.000-07:00

El animal político.......

Sé que desde que estoy en derecho le meto mucha caña a los gobernantes y gobernantas, pero es que reflexiono mucho sobre el tema no fuera a ser que en el futuro me viera constreñido a los zapatos de esta especie...

Este especimen se considera, porque en verdad lo es, un elegido. Un seleccionado por esa vorágine monstruosa a la que, nunca he entendido muy bien porqué, llaman sociedad. Y es escogido para servir a dicha criatura, para garantizar que a los más acaudalados no se les defraude en ninguno de los rentabilísimos negocios llevados a cabo y para que a los más humildes no les falten los servicios mínimos(salud y pan sobre la mesa) y, en Europa, los derechos a tener oportunidades similares.

Y manos a la obra, el homo políthikus va cada día a su despacho para observar que se está cumpliendo dicha garantía. Pero ¡Hay compadre!, como bien dijo el amigo Bismarck "La Política no es una ciencia, es un arte"; ésto es, nunca hay soluciones únicas y satisfactorias multilateralmente. Y es que, nuestros políticos nada más cerca de la realidad, se confunden día sí y día también.

¿Y qué ocurre, entonces, cuándo la falta del apoderado público es tan monumental que la sociedad se indigna? Que producto de esta indignación aparece un cabreo generalizado. "Nos merecemos algo mejor", se dice a sí misma la vorágine, "es que, de hecho, nos merecemos lo mejor. Sómos la marea humana, siempre movida por los temores o las euforias de cada momento, nuestra sabiduría es eviterna..." ...y... mediante un mecanismo u otro... el Homo políthikus se ve desposeído tarde o temprano de su esencia tras dicho error. Pero... ¿Y qué pasa a hora con este tío?*

El político muy a menudo ha estudiado derecho o ciencias políticas... pero... a poco franco que sea consigo mismo el susodicho reconoce que no se acuerda de absolutamente nada de la carrera. Muy frecuentemente los buffetes no quieren ni oir hablar de ellos (sus clientes no quieren verse en manos de sujetos que han sido objeto de la ira pública),y las asesorías jurídicas tampoco. Por descontado, el individuo sabe que ya no tiene cabeza para ponerse frente a unas oposiciones, y al hilo de ésto se le aparece el "¿Qué dirán?", que dirán si X.X.X. aparece presentándose a unas oposiciones a secretario o similar... que dirán si no las aprueba... ¿¡quién imagina a un ex-político en la cola del INEM, entre ElJonydeBaraka y un Moztezuma cualquiera?!.

El político entiende ésto y se sabe los medios para evitarlo muy bien. Es consciente de que se ha tirado muchos años trepando en el partido y arañando favores para llegar a la posición alcanzada. Muchos años haciendo peloteo gratuíto a todos los que estuvieran por encima en la jerarquía para que toooodo ese tiempo gastado en ''La causa'' (sea la que sea) valgan para algo, aunque sólo valgan para él. Ha caído en la trampa de que sin el partido él no vale para nada (y eso le ha llegado a pasar incluso a algunos que hicieron carreras más útiles que derecho).

En consecuencia de ésto, una vez escogido por la vorágine, el político se hace un personaje por todos conocido que sirve a ese todos; pero simultáneamente hay que tener en cuenta que, dado que gastado los últimos quince o veinte años de su vida haciendo el trepa en el partido y la relación de dependencia se ha vuelto tan fuerte que sin ella el tipejo no es nada, se empieza a formar la idea de que ''Es la sociedad la que, en cierto modo, recompensa a nuestro individuo por tantos años en las barricadas políticas", que es tan duro llegar y ser oído en la gestión de la polis que un esfuerzo tan hercúleo requiere la indemnización proporcional a tanto tiempo de intrigas entre diversas facciones políticas.

Así, y volviendo a nuestra pregunta*; el Homo Políthikus teje una red de influencias y un tráfico de intereses compartidos en bancos, cajas de ahorros, servicios policiales, televisiones estatales, conserjerías del papanatismo o empresas afines para, en primer lugar, tener donde caerse muerto a la defunción de su posición política; y en segundo lugar, para poder seguir teniendo hilos de influencia con los que seguir manejando en toda la medida posible la marioneta de la infraestructura social. De esta forma, nos encontramos con instituciones distorsionadas, cargos creados de la nada para dedicarse a la nada, personalidades dotadas de un séquito de asesores comparable a la de los antiguos rajás (asesor = político que perdió su oportunidad), y todo un Estado que se emplea a fondo para poder mantener a todo un sector de la sociedad a cambio de nada, aunque... si toda esta gente se fuera a la calle seguramente se le caería la cara de vergüenza por lo que engrosaría las cifras del paro...

En síntesis, el sistema no funciona. Nuestros "representantes" están abocados al mangoneo y a la falta de seriedad, y las veces contadas que pelean por nuestras auténticas demandas suele ser por populismo electoralista, algo que, por cierto, se le da de cine a los nacionalistos.

Enfin.

Na zdrowie

2009-03-08T05:53:00.000-07:00

http://www.slide.com/r/Y4PuyAuF4z_TAeREfCELXpRwTed8h2tr?previous_view=lt_embedded_url

2009-03-06T08:39:00.000-08:00

Yo... soy yo... y soy ese que se ausenta sin decir nada cada cierta temporada... y soy ese que se odia a sí mismo en toda su esencia. Tenemos que convivir los tres en uno, salvo cuando, claro está, se va el que le gusta ausentarse; y el diálogo existente entre los tres es conversación besugos como dicen en mi familia. Diálogo de sordos, congreso de los diputados quizás.

Uno... uno sueña con toda su alma... planifica para el futuro, tiene visiones de ambición, poder y gloria. Es capaz de verse dominando el mundo, pero simultáneamente se frustra en cuanto algo va como él no quería. El se autoproclama el aliento del trío, el impulso imprescindible. Uno' (prima) se llama a sí mismo Yo, y es... observador, prudente, humilde pero en el fondo se quiere a sí mismo por encima de todo el universo. Su lema podría ser "Sólo se vive una vez" y partiendo de este razonamiento hace las mayores estupideces imaginables.

Uno'' es... bueno, realmente creo que sé poco en torno a cómo es. Lo que sé es que aparece de pronto desde la nada y cuando está presente no suele pronunciarse. Eso sí, basta que esté cerca para que Uno y Uno' estén callados como tumbas. Ellos no se van claro, pero desde luego rara vez tienen agallas para llevarle la contraria, para abrir la boca siquiera. Cuando Uno'' habla, dice las cosas tajantemente y quizás su estrella es la que rezuma "Sentido Común" (El menos común de todos como decía un fantasma de mi pasado). Nunca está cuando toco el piano, aunque me gustaría que alguna vez me escuchase...

Sospecho que... más de una y de dos personas se hallan en mi situación.

Te digo Caminante, que probablemente reeditaré este post. Pueda que me haya arrepentido de ciertas palabras y las borre para que queden tan sólo en la ingente masa del script (Sólo accesible a la CIA). Pero aún hay mas cosas de Uno''. Ahora me voy que Uno se está frustrando porque Uno' consideró primordial escribir ésto en un momento de inspiración y por su culpa ninguno de los tres va a llegar puntual a mi concilio friki.

Nasdrovia.

Qué frase la del de AcompañamientodePiano... ~Esta Caja mágica y negra vale para algo más ¿sabías?~

NADA TIENE SENTIDO

2009-02-13T17:09:00.000-08:00

Vamos... vamos a hablar del sentido de las cosas, y vamos a partir de una idea inevitable que, aunque ha costado alcanzarla 3.000 años de profunda reflexión, ahora nos va a resultar simplemente innegable, evidente.

NADA TIENE SENTIDO

Y es que... puedes tirarte toooda la vida buscando elementos, que... al final tus principios se acaban desmoronando cual castillo de naipes. Han caído las tesis del dominio sobre los hombres, de la igualatoriedad, del progreso, del enriquecimiento económico (o... de la supresión del enriquecimiento),, del "sacrificio por la especie" hasta el individualismo más o menos radical ...

Y llegados a la otra orilla... Ahora que vemos que el amor es papel mojado, el dinero más de lo mismo (o peor), la camaradería un ultraje, la razón humana deja bastante que desear y el progreso una complicación... Pues bien caminante. Sólo has de saber que nada sabes. La tierra entera podría desaparecer de la faz del universo que no le importaría ni al tato.

Entonces.... entonces yo voto por levantarme del sitio, coger mis" armas" (Como diría el Guerrero de la Luz) y hacer una "guerra" por algo. Darle la trayectoria necesaria a mi vida para que el resto del universo comprenda que este lapso en la dimensión denominada tiempo va a contener un plan brillante y una ejecución digna del mismo (en la dimensión llamada espacio) que le va a hacer sobrecogerse...

Así que...

con lo dicho...

Apago ya el instalache...

Es la 1:52 de la noche.

El plan dice que ahora se duerme, mañana se madruga.

Francis Bacon: Ya que todo carece de sentido estamos obligados a ser extraordinarios.

http://agaudi.files.wordpress.com/2008/01/francis-bacon-london-1976-2.jpg

Aquarium by Saint-Säens

2009-01-30T16:45:00.000-08:00

INSTRUCCIONES: Darle a Play y ponerte a leer.

Recuerdo... recuerdo que era temprano. Recuerdo a un montón de compañeros sentaditos todos en sillas verdes en el aula más polvorienta y peor orientada de todo el centro. Éramos la clase B de la generación del 90 del más o menos ilustre colegio Francisco de Vitoria, con... 6 o 7 añitos... recuerdo que hasta el zócalo de las paredes era más alto que nosotros y que en invierno eramos como pingüínos con bufandas... el caso es...

Aquella sucia habitación se va aclarando a medida que escribo ¿saben?. Se me viene a la cabeza... los xilófonos y metalófonos del fondo del aula... los armarios amarillos... y... todas esas sillas verdes amontonadas de forma caótica... . El profesor Gaspar, que aún hoy me reconoce y saluda por la calle, nos disponía a todos sentaditos en corro, nos hacía cantar ... una canción de la clave de sol que venía en el libro de texto (que se me viene a la cabeza montando un patinete y con una gorra en una ilustración del mismo).

Acostumbraba yo a "dirigir" la orquesta animado por mi tio Antonio escuchando obras como " Eine kleine Nachtmusik" o la Flauta Mágica en las tardes de Monterrubio y no pude reprimirme en las clases del señor Gaspar, del cual no llego a recordar si entendió muy bien que, después de años y años dedicándose a eso surgiera inusitadamente un mocoso que trataba de dirigir, lapiz en mano, las audiciones de obras musicales que ponía en clase (y por lo que tanto se mofó de mi el resto del alumnado.).

Pero sí que recuerdo perfectamente que había una obra que no tutelaba con el lapicero. Era una obra que me sobrecogía y me intrigaba, me conmovía y despertaba en mí una profunda sensación de solemnidad. En mi mente infantil me preguntaba qué eran todos aquellos sonidos que, mediante una diabólica combinación, recreaban aquella enigmática melodía.

Pues bien, no fue hasta 10 años después, cuando un servidor, poniendo en orden ciertas cosas de su vida, decidió darle caza a aquella melodía que había estado resonando en su cabeza durante toda una década (con alguna que otra temporada de interrupción) aprovechando todos los conocimientos musicales que había adquirido en todo ese tiempo. Y... tras mucho pelear y rebuscar en distintos compositores, bandas sonoras, obras magistrales... fui a dar con quien menos hubiera pensado...

...Camille Saint-Säens, y su expléndida obra, El Carnaval de los Animales... obra que me tenía yo bien trillada, al ser un clásico universal rebosante de técnica pianística.

Y hoy, mientras esperaba con Marther a que empezase la película de Die Walkürer, apareció este trailer... .Y me recordó que, aunque me había reencontrado con la dichosa obra, había estado olvidando la solemnidad y el respeto que su caracter enigmático me confieren.

Enjoy it.

Worthing...

2009-01-28T13:12:00.000-08:00

17:40: El último pasajero del bus número 1 se baja en medio de Valdelagua... ya sólo quedo yo. El conductor arranca el vehículo mientras se cierran las puertas y entonces empieza... El viento se revuelve con fuerza y las ramas desnudas se dejan zarandear por él, las nubes atrapan los pocos rayos de sol que me llegan y la humedad...

La humedad sube con fuerza en el ambiente... por unos segundos ya no es Valdelagua el lugar por donde el bus número 1 se deja la piel en la carretera... por unos segundos esto es Worthing, Condado de West Essex, en el sur de Inglaterra... y ya no es viento sino brisa marina la que repiquetea contra las ventanas, ya no es un día oscuro de la primavera castellana, sino otro día cualquiera en la costa del Canal de Callais. Casas de construcción post-guerra se suceden unas a otras siempre enmudecidas por el clamor de un inclemente chaparrón y al torcer el bus por la izquierda no son mirlos sino cuervos los que merodean por el tétrico descampado de Kimball Road... .

¡Sobresalto al volver a torcer a la izquierda! Estos autos hacen un recorrido diferente cada día, pienso. El bus ha llegado, estoy en el cuartel general".